¿Qué lecturas os seducen más?

lunes, 29 de marzo de 2010

Círculos de hierro



“A todos nos gusta que nos saquen las castañas del fuego, aunque cuando hace calor y nadie quiere castañas le advertimos, diciéndole: ¡quien juega con fuego se acaba quemando!”
Ángel Brichs



Hace más de tres décadas, una película de poca trascendencia, aunque no carente de interés, se estrenó en un inapropiado formato panorámico para gloria de los Carradine en su estado más filosófico y ascético que se pudiera haber imaginado. Sin embargo, tanto exotismo valió de muy poco ante un filme de artes marciales que, aún obedeciendo a un gran presupuesto, se alzó como un título más de serie B que lejos de encandilar al espectador, pasó prácticamente desapercibido ante él.
Ése no ha sido nunca ni es ni sigue siendo todavía el caso de Baltasar Garzón. Aunque el juez no ha sido nunca una estrella de cine -en el modo que lo fueron los Carradine- sí lo fue desde su investidura como magistrado en numerosos medios de comunicación. En los últimos quince años, en España, tras la consolidación del gobierno democrático y la cimentación de los principios sólidos de nuestra Constitución y valores como estado laico, independiente y de “derecho”, no hubo causa importante que no impartiese Garzón en su calidad de juez de la Audiencia Nacional. De él conocemos centenares de arrestos, que van desde jerifaltes de la droga gallegos, pasando por redes y células terroristas y alguno que otro ex-gobernante de algún país amigo. ¿Qué le podemos reprochar a este funcionario del estado en ese ámbito?
Pero, profundizando un poco más, ¿qué sabemos del juez, internamente, de su persona? Y, lo que es más importante, ¿debemos saber las interioridades de un funcionario del estado? ¿Debe o ha de tener vida privada, o debe limitarse el límite de sus funciones considerando su postura tanto en público como en privado? Más que jurisprudencia, a estas cuestiones podríamos calificarlas de otro concepto más propio del órgano político: la diplomacia.



“En su trayectoria profesional, la figura de Garzón adquirió visos de grandeza que, en más o en menos, aún a pesar de las grandes diferencias en el espacio, costumbres y el fairplay, podría considerarse como una versión moderna del Conde-duque de Olivares; aunque esta vez ha sido un gobierno democrático y no una monarquía absoluta la que recabó en sus acciones y méritos como delfín.”

Ángel Brichs



Igual que muchas personalidades del mundo cultural de este país, también a mí me parece un hecho descalabrado las causas imputables que han llevado al enjuiciamiento del juez Garzón. Es más, tengo esa extraña sensación que detrás de todo ello se cierne una mano negra llamada conspiración del poder que ha tejido la red para socavar la autoridad del magistrado. Muchas personas, de las que yo me incluyo en su grupo, desterramos la política como opción en nuestras vidas, aunque a veces muchos de nosotros hayamos tenido una relación anecdótica con ella.
Pero son en casos como éste cuando la pluma del escritor no puede, por más que quiera, quedarse al margen. Situaciones en las que ves a alguien acorralado, en un cerco de hierro, al que le han exprimido como un limón durante años para verlo convertido en una marioneta, un muñeco de guiñol al que se le ha hecho actuar al antojo de unos pocos y que, después de su trabajo y sin darle una palmadita en la espalda, le echan a los lobos a la primera de cambio.



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Artículo:
Ángel Brichs©
escritor


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domingo, 28 de marzo de 2010

La commemoració del Dia Mundial de la Poesia 2010, a l'Ateneu Terrassenc


El passat dimarts 23 de Març d'enguany se celebrà el Dia mundial de la poesia a l'Ateneu Terrassenc, la històrica entitat terrassenca.
Des dels seus inicis, al capdevant de figures com Marinel·lo Bosch o Soler i Palet, l'Ateneu ha sigut un símbol de cultura i nucli d'acadèmics i gent compromesa amb la societat, i un bressol d'erudició que abasteix més enllà dels límits de la pròpia ciutat.



A la fotografia: Cèlia Ros i el seu piano, durant la inauguració de l'acte.














Al més bell estil popular, on un sentiment tan primari com necessari en els nostres dies com pot ésser la idea d'agermanament i companyonia de la que en són partíceps els socis, amics i públic que assiteix regularment als actes que es fan a l'Ateneu; de nou, aquesta vegada, juntets, en una rotllana diferent a l'habitual, formada per files de cadires i una sala que es quedà atapeida al final de l'esdeveniment, es dugué a terme un audició que s'assemblà més a un concert d'Ovidi Montllor que a un recital poètic en tota regla que és el que, en sí, es pretenia.




A la fotografia: Jaume Creus, recitant alguns poemes del seu últim llibre de poesia, “Suite dels Bons Amors”, el qual enamorà amb els seus versos i la seva generositat de lletraferit, a un públic que, poc a poc, s'anava trobant com el mateix Creus digué abans del seu recital, “com a casa”.




I és que tres foren els elements que regalaren les orelles dels assistents; de bones a primeres, la pianista Cèlia Ros, del conservatori municipal de Terrassa, encetà l'acte amb una peça de Frédéric Chopin, en motiu del seu bicentenari. Més tard, els poetes Jaume Creus i Àngel Brichs, ambdós membres de l'AELC, llegiren alguns poemes i d'alguns poetes catalans famosos (com Papasseit, Màrius Torres o Josep Carner); i finalment, com a cloenda, el cor Ars Música cantà quatre cançons, tancant l'acte amb la que més elogis rebé: “Senyor Sant Jordi”, de Salvador Espriu.





A la fotografia: Àngel Brichs, en un moment de l'acte, recitant un poema molt aplaudit pel públic de l'acte: “La mala terra”. Aquest poema es va publicar en aquesta pàgina ara fa unes setmanes; qui el vulgui llegir, ho pot fer clicant en el següent enllaç: http://literaturadart.blogspot.com/2010/02/la-mala-terra-poema.html




Una manera, si més no, encara que ens trobem a Març, d'anunciar una fita tant cabdal per a la literatura com símbol important de la tradició catalana, que en pocs dies ens caurà a sobre carregat, també, de molta poesia, com cada any.




Fotografies seguides: La coral Ars Música, en la cerimònia de cloenda.














Fonts (text i imatges):

Vocalia d'Acció literarària i filològica de l'Ateneu Terrassenc


Éxito y lleno total en la conmemoración del Día Mundial de la Poesía en el Ateneo de Terrassa




Fuente: Vocalia d'Acció literària i filològica de l'Ateneu Terrassenc









sábado, 20 de marzo de 2010

Properes activitats culturals /Próximos eventos culturales:







Recital en conmemoración del Día Mundial de la Poesía. Con Miguel Oscar Menassa (candidato al Premio Nobel de literatura 2010). En la sala de exposiciones del antiguo hospital de Santa María la Rica. Calle Santa María la Rica nº 3 de Alcalá de Henares. (Madrid) Mañana, domingo 21 de Marzo de 2010 a las 12.00 h. ENTRADA LIBRE





"Un gelat per Haití". Amb aquest títol s'estrena el proper divendres 26 de Març una campanya solidària a Mataró, que durà a terme Ayuda-Directa, amb la col·laboració d’un establiment d'aquella ciutat. Durant aquell dia, tothom qui ho vulgui tindrà l’oportunitat d’apropar-se a la gelateria "La Fior de Latte", situada al número setanta del carrer de Sant Benet de Mataró i gaudir dels seus gelats artesans. Els gelats no tindran cap preu estipulat i seran els propis consumidors qui en determinaran el seu preu. Amb els diners que es recaptin d'aquesta iniciativa Ayuda-Directa posarà iniciarà la creació d’un menjador per a nens a Haití que, després de la catàstrofe esdevinguda, han quedat sense família i sense sostre i es troben acollits en un convent de monges Teresianes d'aquell país caribeny.










Presentación del último libro de Noemí Trujillo. El próximo sábado 17 de Abril de 2010, a las 12 h del mediodía, en la Biblioteca de Viladecans, Avenida Josep Tarradellas, nº 53.














Para más información, pulsen sobre las imágenes anejas./ Per a més informació, premin sobre les imatges annexes.








La procesión (prosa breve)



'El incierto destino de la mácula etérea'



'Sus labios eran carnosos, alargados; parecían una gran ola en plena marea de media tarde. La sensualidad más heterogénea sobresalía de esa boca exterior que se te anunciaba como la perfección más íntegra de tus deseos. Te había enloquecido, y tú, abstraído ante esa idílica visión quedabas, poco a poco, a merced de esa unión de nervios y carne que se iba haciendo más y más grande en la medida que se te acercaba, incontenible, amenazándote engullirte por completo.'

Ángel Brichs



Me encontraba en un bar. No era ni más grande ni más pequeño, pero estaba cerca de la estación de tren, y eso era más de lo que necesitaba.
El camarero, que a su tiempo era amo del establecimiento y trabajador a jornada completa, servía cafés, bocadillos y, de vez en cuando, un o dos cubalibres a algún cliente que decía necesitarlos.
Cogí del asa el respaldo del primer taburete que encontré y de un suave impulso, me senté.
Saqué mi libretita y anoté algunos de los detalles que había estado observando desde que puse los pies en el local; y aunque no había mucho que contar no dejé de echar mano a la estilográfica, la cual, poco a poco iba agotando la tinta más rápido que la tragaperras, que se recostaba en una de las esquinas de la entrada, el dinero de sus clientes. Y fue entonces cuando apareció. Morena, delgada; sin muchas curvas ni un escote de infarto que la acompañasen; el fiel prototipo de esa mujer moderna e independiente que estrenó hace décadas, una, en esos tiempos extravagante Cocó Chanel. Sin parar dos momentos se plantó, sentándose a mi lado.
Levemente giré la cabeza, ladeando una mirada insignificante de curiosidad.
Poco había que ver, la verdad; no obstante, buscando buscando, siempre hallas algo. Un rictus en sus labios y un temblor repentino fueron las respuestas a mi búsqueda.
Entonces me decidí a mirarla, fijamente, cara a cara; a los ojos, con los míos, en línea recta e intermitentemente; sin compasión. Ésta era una prueba de rigor desde tiempos inmemoriales. Por este experimento se adivinaba desde el carácter hasta la respuesta a una futura relación. En pocas palabras, los límites del absoluto, del sí al no. Sin embargo, un grave problema la mostraba, cual espejo roto, ante mí. No era trigo limpio. Lo presentía.
Pidió un té y solicitó que le añadieran un trocito de limón. Mezcló la infusión con dos terrones de azúcar y se bebió con calma el histórico sucedáneo.

La mujer tiene muchas formas de causar molestia a un hombre. Ignorarle es una de las más conocidas. Muchas lo hacen para demostrar una falta de interés. Otras, en cambio, para allanar el camino de una futura conquista y, al mismo tiempo, dominar la situación. Ésa, sin embargo, lo hacía por despecho, o por problemas más graves que sólo ella conocía. Los motivos de referencia: unas gafas de sol más negras que el infierno de la pija más atrevida del mundo y una melena que le tapaba media cara oscurecían toda posibilidad de éxito para un hombre cualquiera, incluso yo.
En fin, ella se lo había perdido, porque yo ya tenía mi historia.



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Del relato:
Ángel Brichs©


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Abi Pap, 2010©


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Nada es casual (relato)



'Dicen que la vida es una caja de sorpresas. Lo cierto es que, sea eso cierto o no, a mí, día tras día continúa sorprendiéndome.'
Ángel Brichs



Estaba solo. Desde hacía varios minutos la había estado observando. Me parecía un ser intrigante. Su cabello rizado, delgadísima y atlética figura, sus largos brazos y poderosos hombros junto con su no menos hercúlea estatura, conjugaban todo un compuesto anatómico de lujo que debía ser mío costara lo que costase.
Sé que pensaréis que esto es algo cursi y anecdóticamente romántico. Demasiado idílico para concebirse en nuestros días. Pero me da igual. Yo siempre me había considerado un histriónico; y cuando ves la realidad desde un solo plano todo te da igual, excepto tu singular objetivo, el cual buscas, incansablemente, sin dejar de perseguirlo.
Lo malo es que esta vez la muchacha tenía esa mueca en la cara, propia de todas las mujeres en algún momento de su vida -unas más que otras- que te anuncia la histórica y muy usada frase de 'vete a la mierda'.
En esos instantes no tienes nada que hacer. Estás perdido. Toda estrategia quedará desbaratada por ella. Estarás solo y sin nada. Tan sólo dos opciones te quedan: una botella o cambiar el dinero; ya me entendéis, ir de -como dicen en ese programa de TV3 que salen imitadores- 'campamentos'.
Como la idea no me gustaba y el súper había cerrado me fui en busca del primer bar que encontrase. Por desgracia, era tarde y la mayoría se hallaban cerrados. Tras mucho andar, un rótulo con el nombre 'Café-Kebab' se me apareció en un cruce de dos callejuelas intransitables.
Me encontraba en pleno centro de Figueres. Durante la tarde había entrevistado a un artista catalán, un pintor cubista, para una crítica de arte que me habían encargado desde un par de revistas culturales con las que colaboro. El tren se había retrasado y había llegado tarde a mi cita. Para el colmo, había tenido que grabar la entrevista dos veces por culpa de un fallo técnico. Culpa de eso, las prisas y todo en general había perdido el último tren y tuve de coger un hotel para pasar la noche en la ciudad.
En el bar, un paquistaní y un hindú me esperaban. En el fondo, la palabra 'menjador' con letras de neón color verde y una flecha que indicaba su dirección. Más al fondo todavía, una tragaperra que arrancaba las últimas monedas que quedaban en el bolsillo de un pobre incauto que pretendía hacerse millonario en cuestión de minutos.
Pido una cerveza rumana, cuya marca no logro acordarme todavía, y le añado dos carajillos con un whiskey de nombre impronunciable. El strock que me estaba tomando hubiera fulminado el hígado de cualquier otro en pocos minutos. Pero cada uno tiene su aguante.
De pronto, un golpe seco. Era el amo el bar manipulando un netbook. Le había pegado un tortazo al aparato. Se veía que a algunos se les terminaba pronto la paciencia.
Recostado como estaba hubiera sido capaz de satisfacer mi estómago durante horas y horas con océanos de alcohol, pero ese ruido intrascendente me hizo sentirme filosófico y, como es obvio en esos casos, las dudas sumieron mi ya de por sí mareada cabeza. Pagué y me dirigí hacia el hotel. Hacía un frío que te congelaba los huesos y, aunque todavía caliente, también la garganta.
Tras diez minutos de paseo y cruzar la vía del ferrocarril, llegué a mi hotel. Miré el reloj: las dos de la madrugada. Con pocos ánimos y un notable cansancio acumulado por un día tan agotador como vacío, subí al ascensor y con una parquedad inimaginable abrí la puerta con la tarjeta que me dieron en recepción.
Hecho un flan como estaba caí de bruces sobre la cama, inerte, sin vida, como los estarracazos que pegaba contra las butacas opuestas a la suya con carpetas y folios, aquella estudiante madura, ya mujer, que daba una clara idea de una buscada notoriedad, la cual a la vez de ser algo tan simple, vacío y trivial, ejercía como preludio de una inseguridad manifiesta contra ella misma y el mundo que la rodeaba. Y yo delante de ella, sumido en esa mezcla de revisionismo continuo y extrema catarsis propia de los escritores, acababa de trazar las últimas líneas de una historia más real que ninguna de las que hubiera contado hasta ahora, pero tan efímera como los personajes que les presento en cada una de éstas; siniestros a la vez que común bodevil que cruza nuestras vidas, mide nuestras experiencias y completa nuestro modo de pensar, recreándonos en la monotonía más absoluta de escenas intrascendentes que, algunos, sólo algunos, muy pocos, encontramos interesantes.



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Del relato:

Ángel Brichs©


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Abi Pap, 2010©


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martes, 16 de marzo de 2010

La pinza erótica o cómo comprar obras de arte sin ningún lujo de detalles



'Amo a las obras de arte,
me satisfacen,
preservan mi ira,
anuncian todo lo que soy
y aquello que no he sido,
¡por ello te amo, arte!

Ángel Brichs



Barruntando ideas fugaces y líbidos de leyenda, perfilaremos la suave sinestesia que impone dotes al esquema mísero del significado que posee el arte para todos aquellos que nunca han soltado prenda con él. Sí, sí, no hablo de nadie más que del 'mayor' particular de ese sector: el marchand. Por muy bien que sepa de las siniestras razones que lo hacen posible o del simbolismo que éste entraña, aquel comerciante de corazón helado sólo grita lo que quiere para anunciarse ante aquellos que le harán más vivible y más 'gozable' su existencia.



'Actuamos como una especie de comadrona que trata de interpretar los deseos de nuestros artistas y las necesidades de los coleccionistas privados y los museos.'

BRENT SIKKEMA,
marchante neoyorquino



Cuando abrimos un periódico de par en par y leemos noticias como la del efecto fetichista que han causado los trajes de las 'flying attendant' de la JAL, los cuales nos aparecen como burdos conejillos de indias de un cosplay perverso y misógino, nos damos cuenta de ese valor vicioso y codiciado que representa en sí mismo el coleccionismo a gran escala. Si alguna vez, por remota que sea, nos hemos hecho la pregunta a razón de por qué y cómo se mide el valor de las obras de arte, o con qué pretexto o premisa se deben calcular, nos llevará a hacernos otra pregunta, que, aunque muchos a priori no se den cuenta, mantiene una siniestra relación con la primera: ¿Por qué la mayoría de pintores y/o artistas en general, al menos los más codiciados, fueron aquellos que nunca acabaron los estudios? Da qué pensar, ¿no?
Si dejamos volar un poco nuestra imaginación y decidimos hallar en la 'valorada' fórmula de la especulación la respuesta a nuestras pesquisas, descubriremos que una antagónica relación entre el artista y el mundo académico ha sido, fue y sigue siendo uno de los sustratos directos de la misma existencia del arte.
A lo largo de numerosos períodos generacionales de nuestra historia el arte fue perseguido en sus conceptos más básicos así como también el mismo artista, el cual sufrió en sus carnes el fruto de la incomprensión y el desprecio sociales. Luego, si esas mismas carencias tan ufanamente elididas en la sociedad actual siguen siendo mal vistas, ¿por qué adquieren precios de leyenda? Para entender eso o, al menos encontrarle la lógica para su existencia, deberíamos leer epígrafes como el que escribió Oscar Wilde en su obra póstuma 'De profundis':



'No deploro ni un solo instante de los que he dedicado al placer. Lo hice plenamente, como debemos hacer todo lo que hacemos. No hubo placer que yo no experimentase; eché la perla de mi alma en una copa de vino; descendí por el sendero florido de margaritas al son de las flautas; viví de panales de miel. Continuar la misma vida hubiera sido un error, pero abandonarla habría sido una limitación. Debía de ir adelante; la otra mitad del jardín tenía también mis secretos para mí.'




El arte no radica en el método, ni siquiera en el valor sino en el poder, en la corrupción de la carne; en el mismo hecho de reunir todo lo malo en menos de dos metros por uno y medio y exponerlo sin ningún tipo de prejuicio.
En China tienen un proverbio: 'las cosas buenas no las sabe nadie, las malas todo el mundo las conoce.' Eso tiene doble significado pero, ciñéndonos al que aquí procedemos a valorar, entenderemos porque una ínfima parte de los artistas tienen éxito, dado que, como dice el refrán, son los más desconocidos. Eso es porque el artista famoso nunca pone el precio de su obra sino que se lo pondrán otros por él.
El artista es un ser vacuo, inexistente, efímero. Carnal. No vale nada. Es un útil de deseo, que, igual que el 'beso alado de la ninfa' para los mortales, es manipulado a su antojo por aquellos que nunca, por muchos recursos que tengan, títulos, propiedades y, sobre todo estudios, nunca podrán crear ni concebir por sí mismos. Es por esto, por tanto, que hacen posible ese mercado continuo y ficticio que enaltece el precio de las obras y su 'ego'.
He aquí en esa antítesis la prueba palpable de la existencia del arte más imperecedero. No hablamos de un principio ni de una idea sino de un objeto de comercio, pero un objeto que, como artículo o prenda inalcanzable para la mayoría de la sociedad, y todavía más, de la ineptitud creativa, esa inocencia clásica de Oxford y deseo de poder de aquellos dandis que quieren comprarlo, donde yace toda la rivalidad, tan primitiva como el artista del que se cotiza su obra. Ésta es sin duda la base sináptica, dinámica e irracional que todos los poderes conjurados han creado sobre y para el arte. Sólo así, en el despropósito más absoluto será posible y explicable pagar un precio irracional de algo 'tan' racional. He ahí la dinámica del negocio. Más allá, un gran vacío espiritual y de valores mundanos; y en los extremos indeterminados, cada día más ignorado, aquel arte que a nadie verdaderamente le interesa.





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Del artículo:
LITERATURA DEL MAÑANA©


con la ayuda de:
Ángel Brichs
escritor y crítico de arte

domingo, 14 de marzo de 2010

L'agenda cultural dels propers dies:







L'associació d'escriptors en llengua catalana (AELC) presenta un nou cicle de CAMALEONS, la màgia de l'ofici de traduir. A la sala Puig i Cadafalch de l'Institut d'Estudis Catalans, al carrer del Carme, 47 de Barcelona. 11 de Març de 2010 a les 18.30 h. Presenta: Joan Sellent.







El dissabte 13 de març, de les 18.00 fins les 12.00 h aproximadament, un quartet de corda interpretarà aquesta peça musical a una de les sales del museu, on hi ha exposades una selecció d'obres de la mostra Antoni Tàpies. Els llocs de l'art, inaugurada recentment. Els visitants podran alhora veure les obres d'Antoni Tàpies i escoltar la música de Feldman mentre passegen per les sales d'exposició. Durant el transcurs del concert, els visitants podran entrar i sortir de la sala lliurement. Lloc: Fundació Antoni Tàpies, Carrer d'Aragó, núm. 255 (Barcelona)







Visita literària a la colònia tèxtil de la novel·la 'Olor de colònia', amb els comentaris de la seva autora, Sílvia Alcántara. El proper 20 de Març de 2010. Preu: 50 Euros. El preu inclou trasllat en autobús fins a la Colònia Vidal, visita de 2-3 hores i dinar.
Inscripcions a l'e-mail:
ateneuterrassenc@hotmail.com o al Tel. 93 780 41 52 (Nom i Telèfons de contacte). Reserva de la plaça (20 Euros) abans del 17 de Març, ingressar-ho al Compte de Caixa de Terrassa: 2074 0009 68 2056880317



El efecto deseado (relato)



'Me tenía completamente desconcertado. No sabía qué estrategia tomar ni qué camino seguir. Estaba, como se dice a veces, en blanco.'
Ángel Brichs



Después de los besos, uno y dos, los que depositas o te depositan en las mejillas, poco sentido físico de la realidad es lo que sueles hallar. Te desvaneces. La cordura no va contigo. Toda capacidad de razonar adecuadamente se invierte por completo y un sentimiento atemporal, instintivo, primitivo y sinestésico, como la pintura musical de Kandinsky, te invade y te penetra. Esos son los primeros enfoques que le das a una posible relación antes de predecir el futuro que te espera. Se trata de haberla conocido; son sólo los primeros instantes, no puedo decir de pasión mas sí de suspense e intriga, la que todo cuerpo de mujer puede causar en un hombre; puede causar en ti. Pero no consiste en un algo material sino de un deseo inconcebido, un todo inmaterial que trasgrede a la razón y la existencia. Si nos pudiéramos quedar en ese instante, indeterminado, indefinidamente, ¿qué daríamos a cambio? Ése que es sinónimo de un infantilismo de lo más primitivo y, a su tiempo, mezcla de un mundo epicúreo y fantástico que nos abre las puertas a una desconocida dimensión y sutil concepto: el amor. Por desgracia, todo lo que viene luego trasnocha efusivamente, como un porrazo no demasiado elegante, todas las expectativas que nuestra mente veleidosa nos había trazado.

Muchas son las chicas que he conocido en mi humilde y corta vida pero, lo cierto es que ninguna de ellas había conseguido sorprenderme de forma continuada. Eso a veces puede parecerme, a simple vista, bueno, pero os lo aseguro esta vez no lo fue.
A menudo me han dicho que soy más frío que un témpano de hielo, hasta se han atrevido a nombrarme como 'el hombre de hierro' pero, más allá de todas esas habladurías yacía el temperamento de la joven que había conocido.
Siempre he sido o, al menos, me he considerado un hombre educado; nunca le haría una faena ni estropearía una velada romántica con una mujer. La haría reír, sería sugerente, simpático y a la vez, para que ella captase mi atención, distraído.
Sin embargo, de nada sirven estos conceptos si la fémina adopta una postura de esas que se llaman 'a contra todo'. Y la verdad, el todo era muy grande, de enormes proporciones, salvaje y frío como la tundra siberiana en la que esa amazona campestre había habitado.

No hay peor disyuntiva en tu vida que creerte algo de forma intensa y repetitiva, maquinal. Te nubla la mente, te atrapa, no te deja pensar con cordura y, finalmente, te convierte en un vegetal en vida, y eso no es precisamente bueno. Luego, te escudas en un autoinventado desequilibrio emocional que te complace y te preserva de aquello que no puedes o mejor, no quieres solucionar por tus propios medios. Te cierras en banda, te sojuzgas en una marea de pensamientos vacuos y malsanos que oprimen tu pecho hacia una sinapsis terrorífica, la de tu propia existencia y la del medio en que te hallas: la sociedad. Es tu enfrentamiento con este concepto lo que puede plantearte los síntomas de las más insensible de las ingravideces humanas: el síndrome de Pigmalión.
A mí me gusta mucho el 'carpe diem', pero más escribir sobre él, que no besarlo, por eso la dejé.



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Del relato:
Ángel Brichs©


Imagen:
Abi Pap, 2010©


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sábado, 13 de marzo de 2010

The new fashion concepts of Maja Krsmanovic´


At now, in the world where we're living, the influences of the concepts and styles of XIX and middle of XX centuries, it's beeing a very important basis for create the new tendences, and the world of fashion designs models is one of them.
Even, the last decade, the fashion signatures of Haute Couture and small designers have been created too. Indeed, the last six years, with the global information channels as internet, and he reborn of the free press, the knowledge of the people been gained more connexion with these aspects.
From Serbia and, after we published in 2009 a extended report of she, we want to present to our followers and readers, in english version, a short article wich you'll can appreciate the fashion works of a beautiful but gorgeous and excelent fashion designer: Maja Krsmanovic´.
Different than the first article, wich We was published in spanish language, in the moment, We've wanted to do an interview, because this is the best form for you can know the real vision and forms at present of the international fashion panorama.






One example of the Krsmanovic´designs are the most finnest actual tendences, We're showed at the 'Pasarela Cibeles' (Spain, 2010) a few days ago. In there, the spectators did can look the most high designs with typical retro dresses within a minimalist topics of a extreme surrealism of best awarded designers around the world.






LDM: How must be the new designs on today?
M. K: In my opinion, design today should in general, globally speaking, to be varied as possible, both in graphic design, furniture design, interior, car, etc. ..... as well as fashion design. For the simple reason that people all over the world were dressed in different clothes (that each person is fully dressed differently from the other, the original) that would not be uniform as was otherwise, but realize that the reason because of fashion trends major international fashion houses which adjusts the other, smaller fashion houses around the world.









The river Saba. Further in the morning We can look the same aspect of the ancient river, where was passed turkey army and Stefan Dusan, at night We can see the singular area of restaurants floating on the river, near the bohemy district: Zenum; this city which ups as a cosmopolite and full of life city, where her citizens aren't less it.














'Yes, Serbia is centre of Balkans, but unfortunately not the central of textile production today. It was eighties, but economic, political and many other factors have influenced on that unfortunately textile production time is significantly reduced (no more social firms, fashion houses, because the state was socialist arranged) and now we have more and more private fashion houses. It is very difficult to survive in the textile market, especially with the import of Chinese textile products to our market. And this is a problem for all designers, especially young designers.'
Maja Krsmanovic´









As soon as the medium argentina and finish designer, Maya Hansen, the designs of Krsmanovic´will be appear to us as rare mixt of costure and new oriental tendences, with her corsettes, peticoats and others retro dresses wich They're the main form to find the new expresionism of our complex society.






LDM: You're a young fashion designer, but We see your energy when We look your creations. Where is your inspiration?
M. K.:
Yes, me too believe that the energy of each designer, and mine energy see through my work,my models. I guess because of my great love for fashion design. I finds inspiration all around me, for example in a television commercial, magazine, film, video klip ,street passerby…....... but mostly I find inspiration in historical costume-epoque.





LDM: Since 2004, the world of fashion and Haute Couture converted the concept styles to a new form of retrospective of old ideas and visions, seems a estetical vintage. What do you thinking about?
M.K.:
Yes, certainly be in a prêt-a-porter fashion and Haute Couture styles, cuts, forms the same inspired and that inspired is clothing from the epoch and fashion from twentieth century. By my opinion that is completely ok and should be like that, because I own mostly find inspiration in historical costume, probably because it has many various shapes, forms, cuts in sleeves, pants, shirt, skirt, petticoat, dress in women's and men's fashion and I think that is for today's designers extremely attractive and that why they pretend all that into modern clothes adopting them in time in which we live and current trends ofcourse. But you mentioned that it was started since 2004, but it seems to me even before that today's fashion was inspired by clothing from the epoch or a little more modern clothes such as clothing from the thirties, forties………….seventies.



LDM: At the end, one personal question: What's your leimotiv for create your life?

M. K.: Answer to this question is definitely related to fashion design, because my leimotiv is to succeed in fashion design, however, it is difficult and required a lot of fighting. I will try hard to succeed in that, how would one day come to that position to have fashion shows on Fashion Week in my country and in other countries and that one day on the Oscar award when they said a name off actress who won an Oscar for a film: And the winner is….She come out in my model!!!















There is a different form to explain a new concepts for a diverse world, where a crisis of ideas submit the new enviroments to wear a different category of dresses by so far country designers as Maja, a teenager lady who live in the one of the most important, cosmopolite and historical city of Balkans: Belgrade.
Maja Krsmanovic´was born in Belgrade, Serbia, on 1983. She has present to us as a prototype of the new serbian woman who won the drama of the last Balcanic war, and she get up with the creativity of the eastern european woman.
She was graduate as an economic technician in the Economic School of Belgrade on 2002. After, She has discovered her interest by the fashion designs, she licensed as a textil designer in the Design School of Belgrade (2005). Since the moment, until 2005, she works as a profesional designer, working as a designer, working as a designer assistant, graphic designer and designer by himself with signatures as 'Mona', 'Modus', 'Panther' or 'Colours & Beauty'.
Krsmanovic´is the true profile of the new serbian girl who has changed her old status to convert on a new woman with clean ideas and courage as a principal things for she opens to the world.




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Images and dress creations:
Maja Krsmanovic´©

Enterview and article:
LITERATURA DEL MAÑANA, 2010©

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Los cruzados del Siglo XXI. Misión Haití (Dossier)



'Europa, toda Europa debería dirigirse al Sur para que, en contrapartida de sus abusos coloniales antiguos y modernos, pueda ayudar a equilibrar el mundo; es decir, Europa, finalmente como ética.'
José Saramago





Imagen: Consecuencias del desastre. Las casas destruidas y la población en la calle.






Con esta apostilla, la cual yace en la cubierta de 'Una balsa de piedra camino de Haití', (Editorial Alfaguara, 2010), José Saramago se ha sumado a la iniciativa 'Haití en el corazón' cuyo objetivo es recaudar fondos para la ayuda de los damnificados de la catástrofe que hace poco más de un mes y medio sepultó la vida de más de cien mil personas. Bajo los cascotes y edificios de Port Prince, antigua perla colonial del arte naïf antillano, hasta hace pocas semanas aún se encontraban algunos hombres y mujeres con vida. Ahora, tras el desastre, sólo quedan unas pocas ONG y la macroayuda económica de las grandes potencias como Estados Unidos para salvaguardar el orden e intentar recomponer la situación en el país. Una situación bastante difícil de reencarrilarse ya que a diferencia de otros desastres ocurridos hasta la fecha, es en este caso un Estado entero el que se ha sumido en el caos y el terror. En poco más de quinientos años nunca antes se vio en el mundo entero una crisis como la que en este 2010, año que nos viene plagado de desastres naturales y cataclismos climáticos, año que siquiera está al empezarse, se ha visto.



Imagen: Antiguas viviendas de lujo, en Port Prince.


La situación en Haití, tal como me relataba en una comida que mantuve hace pocos días con el presidente de la ONG catalana 'Ayuda-directa', Marcial Peralejo, es dantesca. No se puede describir. He participado en numerosas misiones humanitarias en más de siete países considerados de riesgo; nunca antes vi algo parecido. El país, en sí, no existe.



'Hay numerosas cosas que podría explicaros. El material fotográfico es cuantioso, pero la mayor parte no lo he querido difundir. Siempre he creído que el respeto y el honor son dos cosas más importantes que la misma realidad de la existencia humana. No obstante, estábamos allí para salvar vidas y no medrar con sus quejas y llantos.'
Marcial Peralejo





Imagen: Marcial Peralejo, tras un rescate en los primeros días del desastre.




'Un presidente de una organización como la mía debe ser ante todo, humilde. Sin embargo, a veces, luchando contra los elementos, contra la muerte, contra muchos e indeterminados conceptos, ideas que desde aquí, desde casa no alcanzas a descifrar, te superan, y un vano alarde de protagonismo te invade por completo.
Cuando colaboré con Vicente Ferrer en India, quise hacerle una entrevista, ya que entonces tenía a mi cargo un programa televisivo en una cadena local, y aproveche mi estancia en Anantapur como cooperante para hacerle unas preguntas. Él me dijo, me acordaré siempre, déjate de preguntas, siéntate a mi lado y hablemos. Ese rasgo es algo que va más allá de la humildad más extrema, es algo que te llena. Es, indescriptible.'

Marcial Peralejo





Imagen: Haití. Colapso en los alrdededores de Port Prince.



Desde LITERATURA DEL MAÑANA, como amigos de otros amigos, que, en aras de la incomprensión más absoluta para el resto de la humanidad o porque quizás están forjados de una materia diferente que el resto de las personas, queremos homenajear a esos hombres y mujeres valientes, a esos 'líderes humanos' que, desde el anonimato, siendo seres comunes como todos nosotros, hacen posible la existencia de una parte de esa humanidad que el ser humano día tras día, en su eterna lucha contra él mismo, ha herido de muerte. Desde aquí honramos el merecido trabajo de esas gentes, de sus ideas, y de su simplicidad, gente como Marcial Peralejo y su organización y todas aquellas otras personas que han dado su sangre y sus vidas por una cruzada sin nombre escrita con letras de pobreza en nuestros corazones. ¡Saludémosles!, porque se lo merecen.


Y para todo aquél que desee ayudar en las tareas que esta ONG está llevando a cabo, aquí dejamos un número de cuenta para todos aquell@s que deseen colaborar:
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2059 - 0050 – 59 – 80 – 012703 – 20 de la Caixa Sabadell
Más información en: http://www.ayuda-directa.net



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Del Artículo:
LITERATURA DEL MAÑANA©

Con la ayuda de:
Ángel Brichs
miembro de la Junta directiva del Ateneu Terrassenc


Imágenes:
Ayuda-Directa y Marcial Peralejo©


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viernes, 12 de marzo de 2010

El ejemplo (prosa breve)



'Nuestros antepasados consideraban a la mujer, a la manera de los objetos de laca en polvo de oro o de nácar, como un ser inseparable de la oscuridad, y hasta donde fuese posible, se esforzaban en sumergirla por completo en la sombra; de ahí las largas mangas, los largos vestidos que eclipsaban las manos y los pies, de tal manera que la única parte a la vista, es decir, la cabeza y el cuello, estaban investidas de una importancia embriagadora.'
Junichiro Tanizaki, Elogio de la sombra, 1933




Hacía bastante tiempo que no había tenido una cita doble. Bueno, la verdad es que, doble, doble, no era. Podría haber sido triple. Pero, pese a todo, preferí contenerme, haciendo ese ejercicio de voluntad sin igual y esperar.
Aunque tu corazón lata a grandes pulsaciones, debes respirar hondo y desatender esa sintomatología que nunca te llevará a ninguna parte. Es luego cuando debes ser fuerte, y no como la mayoría de esos cachorros, aprendices de hombre que vagan por ahí.
Cuando una vez expuse estas razones, me tacharon de macho man, de fósil misógino y no sé cuantas cosas más. La gente se piensa que, cuando te plantas en una teoría relativa, te encasillas. Qué equivocados están. El culto al ego no es lo mismo que 'cultivarse'. El narcisismo no es bañarte en chocolate ni hacer una sesión de 'pilates' para fortalecer tu estado físico-muscular. Y si trascendemos un poco en esas cuestiones, llegaremos a comprobar que la imagen, igual que el carácter, son dos posesiones que nos han sido entregadas para rellenar un espacio vacío: la virtud. Estos motivos tan humanos, tanto del hombre como de la mujer, pueden convertirse en poderosos atributos, tan sólo falta saberlos utilizar.

Una llamada fría, como mi cuerpo carente de sentimientos, irrumpió de madrugada. Mi tocador estaba lleno de pañuelos y velas; el incienso se desparramaba por el suelo como una lluvia de plomo y mi cama, deshecha y pestilente, producía un hedor insoportable, pero sano, y no como la antihigiénica pestilencia que emanaba del cuerpo de Tamara, una chica de voluptuosas caderas y no menos modales. No todos los ligues de una noche acaban tan mal, pero viniendo de mi experiencia en estas lides, diría que mi error estaba más que merecido. Sólo un idiota se acostaría con la primera mujer de la noche...o no. Lo cierto es que desde la primera vez que me presentaron una, que, por coincidencias de la vida llevaba ese mismo nombre, Tamara, un gran estupro, o mejor diría, una inmensa arcada de grandes proporciones, inundó todo mi estómago. No es que fuera mala chica, no, pero sus aspavientos y un extraño olor que flotaba de su cuerpo, el cual olí aunque no quisiese al acercarme a darle dos besitos, me sentó peor que esa vez que bebí tres cuartos de litro de whiskey a palo seco.
No obstante, a veces, cuando no encontrabas lo que buscabas, te dedicabas a dar caza a aquellas chicas que a sabiendas, no podían escaparse. Pero en cualquier caso, no bastaba con tirar la piedra, ellas la tenían que recoger, o al menos irla a buscar. Por causa recíproca o no, había caído de nuevo en las redes de carne y nalgas, aunque muy, muy esbeltas como a mí me gustaban, no fueran esta vez. Ahora, tras el patinazo estaba seguro, no caería por tercera vez en el mismo error.

Particularmente, a mí siempre me atrajeron las mujeres esbeltas, independientemente de que su tez fuera rubia o morena, menos, me sabe mal por ellas, las pelirrojas. En otro tiempo no hubiera dicho que no, pero ahora, sabía mucho lo que quería, o debería decir mejor, necesitaba...

La sal de la vida y los secretos del corazón. Dos titulares que leí en dos periódicos atrasados que se hallaban tirados por el suelo de mi estudio me hicieron dar con un libro enigmático, cuanto menos singular, pero nada etéreo como su autora en él describía las cualidades de unas exóticas criaturas que inundaban el universo del Edo hace más de sesenta décadas. Siempre había creído que la parte más sensual y erótica en una mujer, y en la que se hallan más zonas erógenas en menos espacio por centímetro cuadrado es la cara. Ésta lo dice todo. Te dice sí, no ó tal vez. Y también nunca, pero eso depende de lo estúpido que seas o lo gorda que la hagas. Lo cierto es que en la faz se reúnen cerebro, hechura, estilo y carácter. Todos los sentidos en un solo espacio de menos de un palmo y medio de altura. No es por eso menos de la importancia de la mirada, y sobre todo, de los ojos, qué cierto es que una imagen vale más que mil palabras. La palabra, como cuerpo cierto de la imagen, ayuda, pero la imagen, la visión hipnótica del sujeto, difunde, recrea, embellece, es incapaz de mentir.
Por suerte o por desgracia, este no era mi caso.


Uno de los libros más reconocidos de un tal Althusser narraba precisamente la pauta que siguió el mismo autor para cometer el asesinato de su esposa. Yo no voy a llegar tan lejos, pero quizá me aproxime un tanto, aunque a Dios gracias, no haya sangre en ella, espero.


Yendo a lo práctico, os diré que las chicas estaban muy bien, sabrosas y saleras las dos. Una era, como diría, allende del Báltico; fría como un témpano de hielo, pero muy delicada y observadora. Quizá demasiado, pero en fin, me gustaba. La otra, en cambio, era una locomotora, la había conocido en una tienda de ésas que venden artículos de segunda mano. No era especialmente guapa, pero tenía aquello que todas las mujeres, algo, no sé el qué; quizá sus senos rectilíneos y endurecidos y su figura delgadísima fueran los atenuantes. Digamos que era de las que te ponen 'a tope' en pocos minutos y luego se te pasa. Pero la primera era diferente. Algo misterioso y perpetuo, como las litografías de Kandinsky que lucen desde hace años mi dormitorio, sólo te hacían pensar. Además tenía estilo y clase, se vestía con esmero y cuidaba su cara con gran cuidado. Y no iba provocativa, y eso me agradaba mucho. La otra era más de lo mismo. Otra Tamara con la que lavar la ropa, aunque así no se llamase.

Cuando cogí el móvil y vi el teléfono de la llamada entrante en la pantalla, sabía lo que iba a escuchar antes de oírlo siquiera. A veces, hacerte el loco, funciona. Se prueba todo pero, lo original raras veces decide ir bien. Por ello vale la pena probar lo más básico. Ir de simple. La sinceridad ayuda, pero sólo cuando es ella la que te persigue, y no al revés. Si por lo contrario, tú decides seguirle la corriente, tienes un grave problema.
Una vez colgué fui a hacerme la cena. Estaba solo en casa. Como Culkin. Pero no era estúpido, he ahí la diferencia. Mi temperamento frío y vacuo saltaba todas las normas de conducta humana, y eso es lo que me mantenía vivo. No dejarse atemorizar por nada. A mí modo, mi cuerpo era capaz de vestirse como esas mujeres cosmopolitas que habían llenado una vez el Yoshiwara. No obstante, era un romántico, y eso me perdía en las relaciones ya empezadas.
Me dije a mí mismo que me tomaría un día de fiesta. La mañana siguiente no fui al trabajo. Eso es una suerte, o desgracia, si la empresa es tuya. Cogí el tren y me fui para Barcelona. Di un par de vueltas por la sección de libros y audiovisuales del FNAC de la Plaza de Catalunya y compré una película en DVD y un libro de cuentos de una escritora Bengalí residente en Nueva York. Era un libro que te describía triángulos amorosos e intrincadas relaciones de pareja. Había leído una buena crítica en un periódico sin nombre y decidí comprarlo, parecía prometedor. Siempre se aprende algo de los libros, si sabes lo que buscas en ellos, claro.
Siempre he pensado que el poder está en el resumen, en la sinapsis que concluye y concreta todas las cosas; la tristeza, la esperanza, la pasión, la venganza, el resentimiento y la infidelidad, el amor... Todo son letras perdidas, sin interés, salvo el saber. Es éste el único que te inflinge y dota de la capacidad para alcanzarlo todo, y hacer de lo imposible, posible.
Darte un poco de cuerda a ti mismo sirve bastante, y también te sirve para ahondar hacia lo que quieres, y sobre todo, pensar en ello.
La estrategia estaba ya trazada, me iba a ver con las dos.
Un tío normal se las hubiera dado de Drácula y unos pensamientos oscuros y libidinosos, como las estampas shunga de Kitagawa, le hubieran pasado por la cabeza. A otro, en cambio, un cerebro más astuto sin duda, se hubiese estrellado contra una pared de hormigón proveyéndose a sí mismo de las costumbres de un Valmont revivido. Yo, en cambio, por vez primera, había rehuído esas dos. Esa mujer me gustaba, y aunque ella no lo supiera, ni yo quizás tampoco, la quería impresionar.
De todos modos el cuento del escritor loco siempre me había acechado, y aunque las brumas del cielo habían desaparecido, mis pensamientos hacia la otra chica estaban lejos de desaparecer todavía. ¿Qué hacer? El Domingo os lo cuento, mañana no puedo, he quedado con ella; a media tarde, eso sí. Ya se sabe. Hay otra que se espera. Si una no funciona, paz y galletas, la otra lo hará.
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Copyright:

Del relato:
Ángel Brichs©

Imagen:
Abi Pap, 2010©

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A Miguel Delibes...



En una ocasión, una poeta me dijo que el mejor homenaje a un poeta es con poesía. Fueron palabras simples que agudizaron mi forma de contar los hechos, dotando de simplicidad lo que antes había sido retórica y ampulosidad verbales.
Hubiera podido escribir un poderoso artículo de más de veinte páginas sobre ese gran nombre de las letras españolas que esta mañana gris y triste nos ha dejado; pero esa sencillez de la que os hablaba y la humildad y palabras sinceras conque Miguel Delibes escribía novelas como 'Las ratas' o 'El camino', las cuales le valieron parte del reconocimiento por el que hoy se le conoce, me impulsaron a escoger a esa métrica medieval, la glosa, en este caso en particular mezclada con el poco rigor formal que ofrecen el verso libre y la oda, para rendir un humilde y 'prosaico' homenaje a aquel compañero de armas al que siempre tuve un aprecio un tanto especial:



Un triste adiós
(prosa poética)


Esa vez que te pusieron aquí
dio paso a ese aire
a esa mirada sutil,
unas descripciones singulares
y un destino fatídico.

Te vas en el peor momento,
justo cuando ahora
más te necesitamos.

¿Qué plantaremos en esta tierra,
ahora que tú la has olvidado?
¿Qué comeremos
y beberemos,
ahora que tú negaste de frutos
a tu simiente,
a tus hijos?

Viniste en malos tiempos
pero te vas en otros peores,
dejaste tu huella,
pero te vas cuando más se necesita.

Estamos dolidos,
rabiosos e irados,
pero,
apenados te decimos:
'fruto de la tierra,
de la caza y de España,
siempre te recordaremos.'


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De la introducción y poema:
Ángel Brichs©

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LDM pregunta a sus lectores:


Kósmick es el apodo de un graffitero muy conocido en Terrassa que nos ha obsequiado con un fondo de pantalla para nuestra página, que, antes de ponerlo, hemos pensado en consultaros para que nos digáis vuestras opiniones al respecto. Para nosotros son muy importantes. El martes próximo cambiaremos la imagen de LITERATURA DEL MAÑANA; hasta entonces, ¡os esperamos!




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Imagen:
Kósmick©


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jueves, 11 de marzo de 2010

Exposición virtual de Abi Pap (III)




De nuevo, Abi Pap nos trae más pruebas de su pintura primitivista, a medio camino entre el arte pobre de Tàpies y el conceptualismo más dinámico y a la última. Asimismo, veremos como la unión de los mismos elementos de la naturaleza (piedras, tierra, arena, hierbas, raíces, frutos, flores...) darán vida a esta pintura ecológica que se usa de las mismas condiciones que ofrece la madre Tierra para el artista, para florecer su obra y materializarse en un arte nuevo que combina el abstracto con el origenismo más electrizante, con interesantes resultados:




La política en Catalunya.




Bajo la sombra de un chopo.




Camino perdido.






Ideología.





La esterilidad.





Lucha sin fin.



Mano de fuego.






Seres creados.




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Imágenes:
Abi Pap, 2010©
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Introducción:
LITERATURA DEL MAÑANA©



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Nieve en polvo (relato)





'No hay nada más sádico y artero que sopesar la verdad junto con todo lo que contiene.'
Ángel Brichs





La carretera estaba cortada. Estábamos aislados y nuestra calle había sido víctima de un 'fitipaldi' que obstruía la calzada; así, las excavadoras y protección civil no podían llegar siquiera a la zona donde habitamos. Para el colmo, no era poco eso que la compañía eléctrica nos cortó el suministro. Ahora sí que nos encontrábamos jodidos de verdad. En las primeras horas todos reímos y nos contábamos lo bueno de no poder ir al trabajo, de vivir experiencias como ésa, como auténticos aventureros. Lo cierto es que el cerebro humano es, a menudo, ingenuo, hecho que le hace a uno creerse un superhéroe capaz de realizar las hazañas más extraordinarias. Sólo faltan unas horas sin los elementos más básicos para hacer largar los humos a más de uno.
Como un volquete, el grupo de amigos que se habían quedado durmiendo, esparcidos por habitaciones, salones y cocina después de la fiesta organizada el domingo por la tarde y que había acabado a altas horas de la madrugada, se vieron sorprendidos por una intensa e imparable cortina de nieve que ya empezó a hacer intransitable la calleja de la urbanización donde nos hallábamos, allí por las ocho y cuarto de la mañana.
Una súbita e inconfesada alegría recorrió sus cuerpos impúdicos, que, aunque levantados ya, amanaban el calor de una noche bien agitada.
Nieve entera, nieve a dos lados, remolinos de nieve y copos gigantes estaban inundando un cielo completamente blanco que amenazaba caer sobre nosotros. Como en una alegoría del fin del mundo, Yolanda, una joven modelo de veintidós añitos que quería hacerse un nombre en los círculos de las pasarelas, ya que en ellas, aún, desfilar no desfilaba, añadió: -Vamos a hacer un hombre...
Todos la miramos a la vez. Es extraña la facilidad conque la mayoría de nosotros le encontrábamos juego a las frases sin sentido. En otro momento nos hubiera parecido una insensatez pero, viniendo de los voluptuosos labios de Yoli no podíamos menos que prestarle atención. La chica no estaba mal. Unos senos bien formados, made in corporación dermoestética y un culo marca 'quiéreme mucho' del mismo fabricante, eran, al mismo tiempo, excusa y respuesta. Al tiempo, sus labios carnosos añadieron 'de nieve'. Parecía que nos estaba esperando. Cuando la observamos y más tarde nos miramos unos a otras y otras a unos, meditamos a razón de hacer posible aquella baladronada 'cursi' o no.
Una vez terminamos el gigante nevado que ya adornaba el jardín, entramos de nuevo en la casa. Nos vestimos con ropa de abrigo y un buen calzado que neutralizase los rigores de la intemperie y nos fuimos hacia el pueblo.
Al fin había dejado de nevar; otro día había nacido, que soleado y azul iba desintegrando poco a poco el aparatoso montón de nieve para convertirla en una fina capa de hielo.
Media hora más tarde, un grupo insólito formado por cinco hombres y seis mujeres entraba en el restaurante 'El brasero y yo', sito en la entrada del pueblo. La puerta se cierra y con ella, una delgadísima capa de nieve cae al suelo, como si de nieve, o debería decirse, leche en polvo, se tratara.





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Del relato:
Ángel Brichs©



Imágenes:
Abi Pap, 2010©


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lunes, 8 de marzo de 2010

WILD BEAUTY (Relato)



'Belleza salvaje'
(una odisea entre fiestas particulares)



La tenía en mis nalgas. Ella era bella, rubia y, ahora más que nunca, blanda. Su adusta y joven figura se arqueaba en rápidos y furtivos vaivenes que demostraban su pasiva agilidad, que, acometía hacia mí con una pose que la encorvaba más y más cada vez. Parecía de goma. Como una de esas muñecas de látex a las que les podías hacer todo lo que quisieras. La diferencia es que era ella, esta vez, la que llevaba la voz cantante. Me tenía dominado. Atado. Me subyugaba. Y fue luego, en el súmum de nuestra pasión, en el epicentro sexual que ella se había trazado cuando Alberto Ruiz, el anfitrión de aquella singular movida, hizo entrada: -¡Venga! ¡Levantaos ya! ¡Qué ya es de día!
Nos había cortado el rollo por completo.
-Espera, que estoy terminando...-repuso ella.
Entre regañadientes y con la cabeza gacha, se fue.
Lo cierto es que la gata salvaje ya había cruzado la línea. Yo ya me la había pasado por el cepillo cinco veces en las últimas cuatro horas, pero ella no tenía suficiente. Pedía más y más todavía. Por el contrario, y a pesar mucho de ella yo no tenía más conque obsequiarla; por ello, di la sesión por acabada. Como Hemmings en Blow-up, me vi libre al fin. La puritana casa particular, con sus crucifijos y rosarios que adornaban estancias, pasillos y mesitas de noche, se había convertido en un gran putiferio. Bragas y sujetadores yacían esparcidos por todos lados, y un enorme mojón de cuerpos entrelazados echados en camas, sofás y futones cubrían el epiléptico edificio, mientras las copas de Moët Chandon y vino tinto iluminaban el oscuro y pisoteado suelo, el cual, tenuemente me iba revelando la salida de la mansión. Atrás quedaban las luces de neón del pub de medianoche y la bola disco de colores rosa y fucsia que me había alumbrado mientras le daba cuerda a esa loba de ciudad que aullaba sin parar.




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Imagen:
Abi Pap, 2010©


Cuento:
Ángel Brichs©


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domingo, 7 de marzo de 2010

Cuéntame (poema de Juan Antonio González Molina)


He aquí que tenemos el gusto de ofrecerles un nuevo poema de uno de los poetas más queridos por nuestros lectores: Juan Antonio González Molina. Se trata de una poesía reivindicativa, cosa que ya habíamos visto en su lírica universalista ya comentada, pero que esta vez él mismo le añade un acicate, o sea, el alineamiento hacia una causa en particular.



CUÉNTAME


(A todos los niños desaparecidos-secuestrados durante la dictadura argentina, a Francisco Madariaga Quintela, nieto número 101 recuperado por las Abuelas de Plaza de Mayo, que ha inspirado este poema; y por supuesto a las citadas Abuelas de plaza de Mayo por su incansable labor en pos de la justicia, la dignidad y la Libertad).

.

Cuéntame como ha sido tu vida,
Cuéntame de vos
Cuéntame, ¿tengo hermanos?
Cuéntame todo por favor;


Háblame de primaveras
de la herida sin compás
de perdón ni espera,
de las noches en silencio
de las lágrimas de la dignidad,
cuéntame de vosotros,
cuéntame de mamá,
de sus ojos fijos,
de su cara, de su claridad
llamando a la puerta de los sueños,
del significado verdadero
de la palabra libertad,
dime que soy hijo del amor
y no del odio voraz
que devora sin remedio
al más capaz de los hombres.


Cuéntame papá,
borra de mis ojos
tanta infamia,
tantos gritos demenciales,
tanta historia malcriada
tras los pasos criminales
de mis captores resonando
como fusiles y sables
por los pasillos.


Cuéntame de cómo os conocisteis,
de aquella noche de luna
y estrellas entregadas,
de las palabras lindas
que os dijisteis al oído,
dime de cómo pudisteis con ellos,
de cómo a pesar de los llantos
de los grises cuarteles
de la sangre sobre la mesa
de los apesadumbrados
ojos que parecían derrota
y eran la victoria pura
de los que sabían que la historia
la escriben los valientes,


dime papá,
cuéntame,
háblame de quien soy,
de donde vengo,
dime que soy amor y batalla,
viento puro de condena
que no olvida ni perdona,
que cuenta su historia
para que paguen los culpables,
dime padre
que nunca me olvidaste,
que soy el recuerdo vivo
de aquella mujer rebelde
que entre el humo y los tanques
te robó el corazón,
cuéntame, dime padre,
que hay tiempo,
que aun no es tarde
para celebrar la Vida.


Copyright:


Del poema e imagen:

Juan Antonio González Molina©


Introducción:
LITERATURA DEL MAÑANA©


Publicado en este blog bajo el consentimiento del autor:



La lírica de Beatriz Mónica López Osornio


'La obra poética de Osornio se funde en una lírica existencial que clama por un regeneracionismo, acometiendo de forma directa y sin tapujos contra algunos de los males más graves del siglo XX (los fascismos, el totalitarismo, el racismo). Dotada de gran brío y fluidez esta poetisa se nos descubre con la imagen de una escritora social, algo que, pese que a día de hoy el verso ha derivado en numerosas formas y conceptos dispares, esta estética -calificada por algunos críticos como universalista- sigue siendo tan contemporánea a nuestros días como en los primeros pasos de lo que otrora se entendió como la Nueva Canción.'
Ángel Brichs
escritor y crítico literario
miembro del AELC
Junta directiva del Ateneu Terrassenc




Mieses

Te doy
mis genuinos girasoles
me das
una canción
con tus manos de matar
y ambos componemos
la melodía cruel y devastadora
de un exilio prematuro.



Números
A la memoria de Itsjok Katzenelson

No preguntes, no esperes respuesta
ante las "bestias" somos una cosa
una carga
que odian y justifican.
La barraca está gélida
como el invierno allí afuera.
Sólo el recuerdo del terruño
es cálido y es bueno para dormitar
con ese sabor añejo.
No hay salida en estos campos.
Pero podés esperar una "selección"
metamorfosearte en pájaro
o sencillamente aguardar
un disparo
de "ocasión".




El escultor
A la memoria de Anna Frank

Poseer una cuchara-cuchillo
es convertirse en ávido escultor.
Hay que ubicar
un pedazo de latón y que aflore
para no desperdiciar
ni una gota del potaje.
Y con el cuchillo
cortamos el pan
para canjearlo
por otras cosas
más útiles.
.
Sí, poseer una cuchara-cuchillo
en estos días.
Es todo un arte.



NUESTROS H.I.J.O.S.
Tan pequeños y tan grandes
con su inocencia robada
por las aves de rapiña.
Dieron su discurso de luces y sombras
y nos dejaron su almíbar latente
a nosotros
los desmemoriados de siempre.

H.I.J.O.S: Asociación de hijos e hijas de detenidos-desaparecidos de la dictadura militar argentina, 1976-1983.





Algunas notas sobre la autora...


Beatriz Mónica López Osornio es natural de La Plata, Argentina. Es miembro de la "Sociedad de Escritores Latinoamericanos de California y Capítulo Internacional en Internet (SELC y CII) de California, (USA). Ha recibido menciones y premios de la S.A.D.E (Sociedad Argentina de Escritores) y la S.E.P. (Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires), entre otros. Tiene publicados libros como "Perspectivas" (1977), "Collage de Cinco" (1981), "La Muerte Quiere…” (2003). Su obra está publicada en inglés y portugués en varios países y en diferentes antologías tanto en su país como en el extranjero. Formó parte del movimiento underground durante la década de los 70', colaborando con la revista literaria "Machu Picchu".
Actualmente publica en portales de Estados Unidos, Canadá, España, Brasil, Venezuela y Argentina.

Para los más osados, aquí tienen algunos poemas suyos en vídeo:




Copyright:


De los poemas, fuente para la biografía e imagen:
Beatriz Mónica López Osornio©


Publicado en este blog bajo el consentimiento de la autora:

Taiestá (relato)


'Cuando leí este texto no pude, por menos, dejar de recrearme en mis recuerdos sobre la primera vez que leí a Crethién de Troyes o algunos de los fanzines de los primeros Twilight Zone traducidos al castellano. Fue toda una experiencia. Es una suerte que LITERATURA DEL MAÑANA haya podido localizar a su autora y compartir con sus lectores una prosa que les llevará al eterno concepto del beatus ille en sí mismo.'
Ángel Brichs
escritor y crítico literario



TAIESTÁ


Existe un lugar mágico donde la noche y el día se suceden como un desvanecimiento. Tierra virgen e inexplorada donde la luz es esencia y el sonido silencio. Los atardeceres suaves, y el amanecer dulce canto de estelas.

Son largas las noches en Taiestá, tanto como calurosas y apacibles.
En el denso silencio sólo se puede percibir el sonido de las aves, enigmáticas pobladoras legitimadas de este edén compartido.
Es mágico este silencio nocturno roto a veces por la gramola, único vínculo con nuestra amada y recóndita tierra.
Desde la marquesina puedo observar, como en un ritual, y abstraída el infinito horizonte. No tiene fin Taiestá. Enigmática y mágica acogedora y tolerante.

La suave brisa mece las mangas de mi vestido y eleva atrevidamente mis faldas.
Vuelvo la mirada sorprendida por el ruido que provocan las hojas de la ventana, al cerrarse por la brisa, atrapando la traslucida cortina y cegando la tenue luz de la lámpara de aceite …

Amanece y el silencio se rompe; los animales al despertar.
Reconozco la voz de un miembro de nuestro equipo y el lenguaje ininteligible de los nativos. Es tranquila y sosegada la vida en este lugar.
Así trascurren nuestros días; uno que sucede a otro de igual configuración.
Lejos quedan ya los cláxones y los atascos, la música estridente y los carteles de neón.

Desde lo más alto del valle se extiende esta tierra virgen.
Bajo un centenario chopo, me reencuentro con mi lectura, que facilita el conocimiento de este lugar y sus gentes. Pero no hay mejor forma de sumergirse en sus entrañas que el contacto directo, la convivencia del día a día.
Son introvertidos y desconfiados, se muestran comedidos y recelosos. Pero responden a nuestros estímulos con una gratitud manifiesta, jamás conocida.
Son definitivamente leales y fieles con sus benefactores.

Elevo la vista y observo una nube de polvo alineado en el camino, acompañada del ruido de un motor. Las gallinas que han tomado la carretera revuelan sobresaltadas y se crea otra nube añadida de plumas y colores. En la distancia no alcanzo a reconocer al visitante. Bajando del vehículo y quitándose el sombrero se ha acercado para ser recibido y, tras realizar una incursión en su chaqueta, entrega una nota, vuelve a colocarse el sombrero y se aleja.
Le sigo con la mirada hasta que se pierde en el infinito…

Han llegado noticias de nuestro país. ¡Anuncian la inminente llegada de una nueva expedición! Todo se ha alterado, adecuar la casa para la visita ha resultado agotador pero ilusionante.
¡Hacía falta un soplo de aire nuevo!

Con la llegada de nuestros patriotas a Taiestá se han multiplicado las tertulias, las excursiones, y hasta se ha violentado el silencio con las últimas novedades discográficas. Las cenas glamorosas, el champaña. Risas y carreras de los más jóvenes…. Y los que lo somos menos hemos destapado el arca divina que custodiábamos en nuestro pecho.
Sin duda este lugar en los últimos días ha escalado un mágico peldaño hacia lo sublime…

Voló la mariposa blanca. Extendiendo sus alas majestuosamente y exhibiendo con elegancia su gallardía ha dejado en el vacío aposento sólo el colorido polvo desprendido al alzar el vuelo…

Al luminoso verano, siempre le ha precedido ineludiblemente el invierno.
Y es frío y oscuro el invierno en Taiestá.
Las tardes se precipitan opacas y grises.
El campo presenta su imagen más fría y desoladora.

Las brasas de la chimenea chisporrotean como única señal de supervivencia.
Envuelta en el chal, único superviviente de las vivencias estivales...
Cierro los ojos y me enfrento a mis recuerdos…

“Existe un lugar mágico donde la noche y el día se suceden como un desvanecimiento. Tierra virgen e inexplorada donde la luz es esencia y el sonido silencio. Los atardeceres suaves, y el amanecer dulce canto de estelas…"




Sobre la autora...


Teresa Tome González es una escritora novel que no tiene más de un invierno de recorrido literario. Escribe prosa y versos desde su Zaragoza natal. Aunque LITERATURA DEL MAÑANA les ha ofrecido un sólo relato en su presentación, tendremos la oportunidad de publicar más relatos y poemas de su autoría en ediciones posteriores.




Copyright:


Del relato, fuente para la reseña e imagen:
Teresa Tome González©

Publicado en este blog bajo el consentimiento de la autora:


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