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sábado, 5 de enero de 2013

Algunas prosas escogidas, XXXXVI: Mirta Bretaña




Mañana será otro día
 
Estoy con toda la sensación de que hoy puedo escribir algo.
Me alegra estar en mi lugar exclusivo de la casa. Cuando quiero encontrarme vengo aquí, donde están mis cosas más cercanas.
La soledad es una forma de compañía, y los pensamientos discurren libremente sin distraerse en un diálogo.
 
No sé cómo encarar este cuento, había pensado en algo ligero, sin complicaciones porque todo es agradable esta noche de primavera.
 Abro las ventanas, ya no hay gente en la calle, es muy tarde. Doy vueltas, preparo una taza de te. Me molesta no empezar, pero las palabras que propongo se evaporan  ante la crítica hostil que les hago. Miro la biblioteca, me gusta acariciar los libros, la suavidad del cuero o la aspereza del cartón. En ellos hay símbolos de la vida, fotos, flores secas, boletos, entrañables perfumes del pasado. Algunos están en los estantes más altos, bajo uno, al abrirlo cae una nota antigua escrita en papel de seda, la reconozco  de inmediato, es una de las tantas notas que mi hermano Adrián nos escribía. Pertenecía a esa clase de seres que no encajan en la realidad por su inusitada inocencia. Todos tratábamos de que entendiese que tener veinte años era suficiente para ser feliz, y nos reíamos de sus notas dramáticas. Tío Luís decía que a esa edad todos quieren ser Baudelaire, y que no había que hacerle caso porque «el que lo dice no lo hace»
El reloj sigue andando sin fatiga, miro la calle. Un hombre pasa ensimismado pero la intuición hace que nuestras miradas se toquen, nos acompañamos un instante, una eternidad. Tal vez nos vincule una misma  tristeza. Guardo la nota en el libro y decido que ya no quiero escribir, que mejor me acuesto. Cierro la ventana,  la madreselva inyecta su perfume en la brisa, y una furtiva mariposa de la noche se cuela en el cuarto, pienso en Adrián y en mi desconsuelo que resiste al tiempo.
Mañana será otro día.
 
 
 
Relato: ©Mirta Nilda Bretaña
Imagen: ©Nina Nikolova

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