Prosas escogidas, XIII: Teresa Reyes

LA OTRA CARA

(Pandémica sin zeleste)

Pasa en las noches en que el bourbon ablanda tu caparazón de tortuga vieja y divagas sobre el amor. Entonces repites que para saber de amor es necesario haber estado solo, insistes en lo de las cuatrocientas camas diferentes… Yo te escucho entre brumas, mientras continúas tu discurso de siempre, inmerso en la humareda de los puros que fumas a compás de trago. Examino los surcos que dibujan tu rostro, los veo como muescas en la pistola de un asesino a sueldo. Cuando vuelves a casa, después de una de esas noches de cazador de orgasmos, aparece otro pliegue que acentúa tu expresión de hombre insaciable y solo. Luego, queda el frío y el silencio, hasta que llega otra noche en la que comulgas de nuevo con la botella y me dices, otra vez, lo del tierno amor para dormir al lado.

Teresa Reyes es la alegoría de esa mujer emprendedora, pero sensible y amante de las letras, que poco abunda ya entre sus compañeras de generación. De naturaleza polifacética, es la actual propietaria de la popular coctelería-restaurante Margarita Blue, en el «Gótico barcelonés». Hábil instigadora de la diversión, apego que hace bien a su nombre con las numerosas actividades conque ha lanzado su local; sólo le faltaba a esta madame de la bohemia barcelonesa cotizar en el nada generoso mercado bursátil de las «artes muertas» (de las que la poesía, dentro de la literatura, es la reina).

El texto que nos trae, es una readaptación del poema Pandémica y celeste (de Jaime Gil de Biedma) visto, no como réplica autocopiante, sino como un espejo deformado de esa tosca realidad social-literaria que los versos del de Barcelona en sí mismos ya traían. Un relato compuesto como resumen que se nos muestra como un retrato arrogante y canallesco de la promiscuidad, fruto experimental —cómo no— de uno de esos talleres literarios que se acentúan en nuestros días (lo que se traduce en una suerte de revisionismo, imantado con la percepción literaria del cronista, o sea, del segundo autor).

 

Relato, fuente para la reseña y foto: ©Teresa Reyes 

 

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Mi otra lectura

“Ya sea un capricho del destino o no, lo cierto es que este Sant Jordi fue para mí por cuatro veces “poético”. Mientras los egarenses Marta Pessarrodona y Pep Cortès mostraban una lírica a caballo entre lo nuevo y lo viejo; una con un marcado estilo neoclásico y otro con sentimientos vividos a flor de piel, dos autores de Barcelona se encaraban ante mí, conjugando una sintonía perfecta, y todos al unísono, de un género literario innovador que busca su espacio cambiando -incluso- el futuro”.

Ángel Brichs

El estilo poético de Pepe Rubianes exige una clara comparación con Jaime Gil de Biedma. En Poemas africanos, (Editorial Ara Llibres, 2010), Rubianes descubre con gran fervor y profundidad, vivencias y “sueños” adscritos y sacados de tres viajes que hizo a África. En poemas como “Borrachera” o “Street Boys” dibuja unos paisajes mentales producto de la abstracción de una idea real e imaginaria que barre el polvo de un electrizante posexistencialismo, que hierve como una metáfora de la misma vida del autor. Esa extrapolación de la realidad que enebra Rubianes es, de algún modo, la misma que nos ofrece Biedma en poemas como “Sábado” y “Domingo”, de su poemario “Las personas del verbo”.

“El personalismo poético que buscan Biedma y Rubianes en sus interiores nos descubren, con asombroso lujo de contenidos, expresión, forma y “belleza”, un lenguaje lírico nuevo, donde el verso libre ya no es un invitado ingrato ni la rima un referente obligado, transformando la abstracción de ideas determinadas en una prosopopeya poética digna de tener en cuenta. Un drama en un escenario de variedades donde la realidad más inmediata del autor se sumerge en una lírica, que podríamos denominar como “sucia”, habilitándose como una terapia literaria para ese “yoico”, frecuentemente ufano y misterioso, del poeta”.

Ambos autores, adictos al riesgo, tanto en la vida como en sus poesías, el último quizás más prolífico que el primero, se usan de la sinalefa y la prosa poética como un perfecto equilibrio para materializar de forma “coherente y ordenada” unos pensamientos que, si difíciles de plasmar en vida, gracias a esa utilización mágica que hacían del verso libre, convirtieron en poesía aquello que nunca se hubiera podido considerar. Ambos, aunque en épocas diferentes, consiguieron reflejar dos prismas de una misma realidad. Realidad en forma de obsesión sexual, de vicios ocultos y de pasiones inenarrables e impúdicas; visiones que les acompañaban a lo largo de sus vidas, sumiéndoles en una soledad y tristeza sin límites; límites que sólo eran pronunciados -merced a un código previamente estipulado- por una lírica disconforme con la realidad que los rodeaba y beligerante contra su existencia; víctimas, los dos, de un realismo social, todavía, a día de hoy, aterciopelado en una maraña de pensamientos contradictorios y de rechazo hacia un colectivo -el LGTB- que busca su espacio en la sociedad.

“El poemario “Poemas africanos” de Rubianes es una exaltación del verso libre en su máximo esplendor; es sentimiento total de un hombre acomplejado en una visión erótica de su existencia, una visión imperfecta que le hacía olvidar, a veces, una destreza lírica a prueba de bomba y, a su vez, una riqueza expresiva de un Rubianes que aún nos queda por descubrir”.

Copyright:

Artículo:
Ángel Brichs©
Escritor y crítico literario

Imagen de "Poemas de alcoba":
Abi Pap, 2010©

Publicado en este blog bajo el consentimiento del autor:
www.literaturadart.blogspot.com

La poesía neomodernista de Ángel Brichs

“De nuevo, el escritor y poeta Ángel Brichs nos trae algunos poemas que ha escrito, recientemente, durante esta Semana Santa, para mostrarnos una vez más ese sentimiento nostálgico y existencial que a menudo nos hace pensar en esas cosas triviales de la vida, cosa que nos tiene acostumbrados en su prosa como, ahora podrán comprobar, también en su poesía”.
LDM

La vida fluye

La vida fluye hermosa,
alegre,
sutil,
lluviosa.

La vida fluye joven,
llena,
de dardos, de sidra
de risas.

La vida fluye,
“nihil est”,
pero es sujeto de tránsito, ávido de tiempo
entre el nacer y el morir.

Patada y cuela

Una portería siniestra
adora golpes de caña.

Un portero alto y robusto
yergue pleno e inicia el juego.

Mozos y mozas la juegan
y dándole imprecisas patadas la pegan.

Un chistoso con sombrilla
desde medio campo los chilla.

Uno corre, es el árbitro
y el que pita, silbato en mano, el otro.

Sólo una jugada, una falta es lo que necesita;
el delantero lo ve, dispara y la cuela.

La trama

Dos vedettes se aman,
discuten: ¡no te quiero!
¡Yo tampoco!
Pero, ¿no me amabaS?
Pues, a decir bien, sí,
pero eso era antes;
ahora ya no.
¿No?
¡No!

La funcIón estaba de luto;
Adelino y Juanjo se habían peleado.
Centro y margen de la obra que eran,
sin ellos, de buen seguro, perdidos estarían.
¿Qué harían ahora?
¿Volverían aquellos sodomitas
o se quedarían vagando, rezomados,
presas de su desDén y frenesí, que, exánimes,
en lugar oscuro, gozarían?

Los dos se fueron
y no volvieron.
Tampoco regresaron,
ni al espectáculo fueron admitidos;
habían cavado su destino
y por Amor habían perecido.

La joven arpía

Susana tenía un piercing.
A mí me gustaba
y de vez en cuando lo lamía,
y gozaba con ello
pero no con ella.

Por razón desconocida,
mi pasión desapareció.
Yo, todo era impulso
y frenesí
de mujer, de cama,
pero no de orificios por explorar,
sólo un pendiente rectilíneo
en forma curva e irregular
sorbía mi sesera,
condicionaba mi actuar
que sometía mi vida.

Ella lo sabía
y le gustaba;
gozaba más que yo.
Ella tenía el
poder, la sugestión,
el dominio.
Ella controlaba
y yo no.

El ocaso de los bohemios
“A Xavi y a todos aquellos neomodernistas incomprendidos

que no se han sabido reconocer a sí mismos del resto”.

(Terrassa, 1998)

Ánima trémula
mansión de pensamientos,
de lágrimas, de penas;
profundo malestar,
vestido espectral, lunar, sin mácula,
virgen y estelar.

Poco a poco, esa ingravidez
Santa nos deja,
nos abandona
y nos preserva del efímero despertar.
Nuestro tiempo se agota,
está en quiebra
y nosotros yacemos ahí, debajo,
consternados.

Un miedo dantesco
venido de todos los infiernos
nos acongoja,
nos termina, nos aplaca.
Un temor sin cenit, aletargado
mancha nuestro corazón almizclero;
nuestras ropas están sucias por el hollín,
lo nuevo sobreviene a lo viejo,
lo nuevo amenaza a lo antiguo
y nosotros, asustados, no sabemos pedir perdón.

Sólo viviendo al margen nos sentimos felices.
Sólo en nuestra intimidad nos gustamos.
Sólo un pensamiento de estupor
y de sangre nos atenaza:
noventa y ocho años es él
y el cambio de siglo su respuesta.

Vientos nuevos soplan
y marea fuerte también.
Mar estéril nos emborracha,
mar de piedras,
de cemento, de máquinas
sin ideas, sólo numeros.
La rima desaparece
la poesía es un recuerdo,
la prosa corta incita al equilibro
de un animal llamado novela.

Ya no hay espacio para nosotros,
poco a poco seremos olvidados,
y en el colmo de nuestro anunciado
ya decretado somos -en sí mismos- desechados.

Materia caduca,
cuenco estéril,
brillo sin objetivo,
huella sin destino,
somos olvidados, poco a poco,
y desechados, algo más rápido.
Nuestros predecesores:
una pantalla y una esfera
preludio de una red
grande y poderosa,
global y económica,
llena de recursos,
pozal lleno de agua
y de vida propia,
vida en recuerdo, que no vivida;
vida estéril,
como la nuestra.
Máquina vital,
gran almacén humano,
de pensamientos, de ideas,
de minotauros huidos
y de cuevas rayadas.

Sabemos, ya somos parte de la historia,
un vano recuerdo,
un mito, el perdido
en la inmensidad del océano
de nuestra propia existencia.

Copyright:

Poemas:
Ángel Brichs©

Imágenes:
Abi Pap, 2010©

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