Poesía en blog, LI: Lilia Gutiérrez Riveros

 

Melodía de gotas

Un hatajo de sombras

a  prudente distancia

custodia mi lámpara

y mis pasos alquilados.

Las horas tejen

la lentitud del insomnio.

Una y otra vez

tropiezan el mismo recuerdo.

Afuera

el rito de las gotas

repasa las corolas

los tallos y las hojas.

Las virtudes bajo la tierra

preparan su próxima aventura.

Pasos alquilados

Despierta el día

cuando las miradas

los afanes y las circunstancias

ajustan el ejercicio de la vida.

Con una huella de tu amor

aún pegada en mi frente

y un amuleto en el bolsillo

avanzo las calles que ofrecen

tragedias y cantos y tristezas

a la orden de cualquier postor.

Por fortuna

protejo bajo mi abrigo

la fuerza de tu abrazo.

Tropiezo con los gestos

que despilfarran planes

y aplastan  de un tajo

la memoria  de su tragedia.

Continúo entre las paradojas.

Adivino el miedo del crimen

en los socavones de las esquinas.

Esquivo la polución de los autos

y  selecciono anuncios de esperanza

en estantes, altavoces y vitrinas.

Comparto el ir y venir

de los asuntos transitorios.

Admito decisiones ambiguas

en el ritual interminable

de los trescientos sesenta y cinco

desiguales escalones del año.

Por suerte y por constancia

con el calor de tus manos todo es posible

la valentía, el temple y el aguante

en esta ciudad de pasos alquilados.

De nuevo, Lilia Gutiérrez Riveros nos sorprende —con la que tan acostumbrados nos tiene lírica post-existencial— en  Pasos alquilados, (Editorial Ibagué, 2011), mostrándonos una poesía ya muy desarrollada de una autora que, si nos sorprendió antaño en LITERATURA DEL MAÑANA (http://literaturadart.blogspot.com.es/2010/07/la-lirica-elegiaca-de-lilia-gutierrez.html) con sus odas a la naturaleza y tierras suramericanas, ahora nos abre las puertas a un entorno más urbano; y utilizando un lenguaje más íntimista, anunciar a los cuatro vientos algunos de los temores más propios de nuestra sociedad, insistiendo en esas tan usadas locuciones latinas (Carpe Diem y Tempus Fugit) como el ditirambo vital que nos hace existir.

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Poesía en blog, XXXVII: Mar Benegas

Una victoria cualquiera

¿quién va a despoblar la barricada del frío?
no hay fe si el verdugo —vértigo lejano—
¿cuántos ojos tenía en la cara?
más de mil,
______pero inmóvil.

la victoria era tanta
que podían recogerla a cucharadas
alguien la masticó, fue fugaz,
una victoria cualquiera

quedó pues
con el frío rasurando sus mejillas
y supo que la piedra
—una piedra—
vivirá más que nosotros

Mar Benegas (Valencia, 1975) es grafóloga y perito caligráfico. Aunque ha sido en este 2011 cuando ha saltado al mundo editorial, con la creación de su propio sello, República Kukudrulu, especializado en el campo de la literatura infantil, desde antaño ha participado en recitales colectivos e individuales, así como en talleres literarios para niños y adolescentes, com problemas de integración social.

Su trayectoria literaria se puede apreciar en Niña Pluma Niña Nadie (Ed. Amargord, 2010), con la que obtuvo una mención especial del Premio Ausiàs March, o en revistas literarias de carácter digital como Groenlandia, Letralia o Poe+. Su lírica se caracteriza por ser un nexo entre el post-existencialismo y este lenguaje integrador y solidario que nos ha traído el nuevo milenio.

Poema e imagen: ©Mar Benegas

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Poesía en blog, XXXIV: Ángela Sayago

Licántropa
Solo me faltó aullar
como el lobo a la Luna…
Yo, que me creía cangrejo ermitaño
me convertí en una jauría.

Resurgir de las arenas

Nunca estuve en el desierto…
pero lo trajiste contigo

y me cubrió con su arena.

Como momia,
petrificada en la soledad
de nuestra casa

seca y atemporal,

sobreviví a u ignorancia.
Y un día,

algo se movería en la galaxia

pues mi cuerpo se llenó de nuevo
y resurgí de las arenas,
dejándote en tu isla
entre poemas rotos y escrituras
que te dí

para que leyeras sin prisa

mientras me alejaba.






Trashumante


Son los caminos,
los cruces,

las cruzadas

los cambios de sentido.
Los pastos verdes
ya se han ido…
Trashumante.
el corral sin puertas:

mi círculo.

Nerviosidades

Estoy asustada,

y ese escalofrío me invade reflejando esta pequeñez,
si bien, a veces, rumie que florezco grande.

La vacilación se apodera de mi estómago,

el desafío sigue pendiendo de un hilo
y la magia de las palabras
vuelve a dedicarse a la ansiedad inmediata
que recorre perpleja mis vacíos.

Estoy inquieta.

Los tiempos desabrochan las acciones

que rezuman inseguridades casi imperceptibles
en los trabajos y en los apegos comedidos,
tangibles, solo en la medida
en que la vibración me es devuelta;
como el cambio, en la caja del supermercado.

Es otoño
La lluvia riega el asfalto,
el viento anima a las hojas
de las copas de los árboles
a danzarle al otoño que viene
—de golpe—
a transformar el color del cielo.
Entre las luces de la urbe
se difumina el gris, el naranja…
Y el ruido no cesa.




Noviembre
Se ha transformado,
el espacio corto donde me intuyo.
Resurgen el fervor y las ganas
de continuar, sin pausas.
El rumbo se va intuyendo y
las semillas esparcidas quedaron
en el sendero húmedo, fértil…
que se expande ante mis ojos.







Poemas: ©Ángela Sayago
Imágenes: ©Xavier Espínola





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Poesía en blog, XXX: Fulgencio Martínez

DEBER GUSTOSO
(Meditación ante mi cincuenta aniversario)




VOLVEMOS la cabeza

hacia nuestros errores del pasado
con la misma indiferencia
de un rayo de luz que atraviesa el aire.



Pisamos sobre el hacinamiento

de los días, sobre la ola de babel
que de repente rompe en esta playa.



Dueños de una quimera

que llamamos edad,
madurez, experiencia, armonía
y discordia, sosteniendo las dos
un centro donde somos.



Orgullosos de tan leve hazaña

de equilibrio, las juntamos y se
paramos a conciencia
esas dos aristas de uno; creciendo,
con los años, en sabiduría:
pero, en verdad, adquiriendo, sólo,
una técnica de supervivencia.



Nada más que un progreso en el oficio

de acomodarse a los inconvenientes
de la personalidad inestable
y del mundo incorregible ante uno.



No un crecimiento, menos un desarrollo

humano en sapiencia o felicidad,
en bondad o en hondura de sentir;
sólo un saber mejor pelar la cáscara
del huevo antes de comérnoslo a la fuerza,



nada más que un aprendizaje absurdo,

un truco de víctima, una forma
de olvido de la experiencia en los brazos,
igual que un niño, de la inmadurez



de esta infancia vieja

donde seguimos haciendo balance
del amor que nos tienen los demás,
y que casi nos deben
por nuestra soberana condición de individuo.



A lo sumo, habiendo aprendido, a duras restas,

que la suma es siempre
menor que la cantidad de partida.



¡Habiendo aprendido a endurecernos!,

de ese modo, adquiriendo
una técnica de supervivencia.



Muy lejos aún de la verdad sencilla
de que madurar es dar amor a otros,



la verdad solamente que pudiera

transformar el paso y cambiar nuestro interior
preguntándonos cuánto les debemos
y cuánto amor tenemos para darles.

Fulgencio Martínez vive en Murcia. Es autor de poemarios como Cosas que quedaron en la sombra (Nausícaä, Murcia, 2006) o El cuerpo del día (Renacimiento, Sevilla, 2010).
Es licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad Autónoma de Madrid y codirige la revista digital Ágora: www.agoralarevistadeltaller.blogspot.com.

Entre retazos de una vida todavía inconclusa, nos advierte, en el poema que les ofrecemos, algunas reflexiones vitales que el autor hizo en sus carnes. Una especie de «sonajero filo-existencial» que hace recordarnos ese gran concepto, muy extendido, reinstaurado finalmente en nuestros días: la compasión.

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Poesía en blog, XXIX: Khira Tonks

Dormía con monedas en los ojos


Había una línea que
ondulaba en sus tripas,
una mano metida
a molestias
dentro del hueco de su boca...



Había otro gemido referido
a mi alivio fresco,
microesporas de arañazos
y libertad
desparramándose
con la transpiración,
fluyendo en cada beso.


Sentía nostalgias en los oídos,
mordidas acuosas
en los restos de sus
pesadillas disueltas:
se destejían entre los dedos
del alma que la contenía.





Con las yemas hidráulicas
deja caer sobre su espasmo de piel
una nube
que es una lágrima
que es una mirada muerta
que es una cinta de muchos colores
atada a su muñeca
y una réplica exacta
en el tobillo,
la cadena con eslabones divertidos
que la obliga a ser mañana,
ser ahora, ser un sacrificio
al hombre,
a la igualdad decapitada,
al amor tierno
y lento de su vida...

Khira Tonks vive en Buenos Aires (Rep. Argentina).  Tiene dieciocho años, y forma parte de esa nueva generación que vive, piensa y escribe por Internet. Inconstante y huidiza (como buen alma de mujer), destornilla sentimientos y pasiones en su blog, www.animaimpurus.blogspot.com.

En el poema que nos trae, desarrolla la metáfora rutinaria, frecuentemente estúpida y sin sentido, que nos hace ser como somos y sujetarnos a las ingravideces de aquéllo que sabemos vida. Un espacio atemporal que siempre se verá superado por nuestras afinidades (en el caso de la autora: la pintura y la literatura), infundiéndonos esa pequeña parcela de realismo en un mundo donde la metafísica, para much@s, sigue siendo un infundio.

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Agenda de noviembre y diciembre de 2010. Presentaciones, conferencias y exposiciones:

Conferencia. Paco Candel, una persona extraordinària, a cargo del periodista Genís Sinca. El próximo martes 2 de noviembre de 2010 a las 19.30 h, en el Ateneu Terrassenc, calle Antoninus Pius nº 79, Terrassa (Acto adherido al Correllengua a Terrassa 2010).

Presentación de la Revista Poe + en el Café El Despertar. Calle Torrecilla del Leal, 18 (Metro: Antón Martín) de Madrid. El próximo sábado 11 de diciembre de 2010 a las 19.30 h. En ella están invitadas a participar, particularmente, todas aquellas personas cuyas creacion

es hayan sido publicadas en los diferentes números de la revista editados hasta el momento (8 números, 60 páginas: http://revistadigitalpoeymas.blogspot.com) y podrán hacerlo leyendo sus poemas o exponiendo sus creaciones visuales. Habrá una exposición permanente durante el acto. Por mayor información, dudas y colaboración podéis escribir a: brunojordan1@yahoo.es. (También podéis solicitar el cartel anunciador para imprimirlo y colgarlo por vuestras zonas. Se pueden recoger en Madrid las unidades impresas que se deseen, en color y en tamaños A3 y A4, solicitándolas al correo anterior).

LYDIA LUNCH. RETROSPECTIVA. Paisajes después de la batalla. La guerra que nunca termina. Una de las máximas exponentes de la cultura underground neoyorquina actual mostrará sus últimas creaciones en Valladolid. Del 15 de octubre al 21 de noviembre de 2010 en la Sala Municipal de exposiciones San Benito, calle San Benito, s/n (Valladolid). Más información sobre la artista en:www.contemporanea.org/artists/lydialunch. Horario: De martes a domingos, y festivos, de 12 a 14 h., y de 18.30 a 21.30 h. Esta actividad estará patrocinada por CONTEMPORÁNEA y LA FUNDACIÓN MUNICIPAL DE CULTURA DE VALLADOLID.

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La poesía de Beatriz Iriart

No ha pasado ni una semana desde que Beatriz Iriart nos trajera, con su manto lírico, cuatro poemas que nos encandilaron, y que ahora, en una semana donde las autoras de este blog son noticia, nos sorprende -de nuevo- con tres breves que volverán a recalar en nuestros corazones y aflorar nuestros sentimientos:

ADMISIÓN

En el centro del abismo
abrazada a la locura
y dentro de paredes blancas.
He admitido
que la soledad destruya
los últimos sueños
las únicas esperanzas.

ALFA Y OMEGA

Resultó abundante
la herencia de las faltas
y recibimos el inevitable patrimonio
de las tinieblas cotidianas,
el ignorar los gritos,
contener los sollozos
y esperar la muerte
SIN ASOMBRARNOS.

ZOÉ

Los poemas
me arrebatan
la vida lentamente
y exhausta y tibia
la sangre
se desliza
por mis dedos
como arena
de clepsidra mortal.

Copyright:

Poemas:

Beatriz Iriart©

Introducción e imagen:

LITERATURA DEL MAÑANA©

Publicado en este blog bajo el consentimiento de los autores:

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La poesía etérea de Elsa Gillari

Muchas veces los lectores de esta página han tenido la oportunidad de leer los versos que una de nuestras colaboradoras más sagaces, Elsa Gillari, nos ha venido remitiendo desde hace más de un año.

Por enésima vez, volvemos a repetir con una autora, que si nos encandiló con su prosa poética, en una línea mayormente futurista -si cabe-, ahora nos seduce con otra que bien pudiera anunciarse como el rugido del oleaje contra la rompiente. Una poética que mezcla el abrupto sentimiento que se debate entre esa realidad en la que todos convivimos, con esa otra, que es la que cada cual de nosotros/as ve, en su individual y concreta visión de su existencia. Gillari nos muestra, de nuevo, los extraños límites que pueden haber entre el “yo escritor” y su entorno más inmediato, reflejados aquí en una progresión de imágenes de un sudoku poético donde el lector tiene que esmerarse para, no sólo descubrirlo, sino también descubrirse a sí mismo.

La plaza de mi barrio

el pochoclero suena su campanilla
Reuniendo voces infantiles

sube y baja el sube y baja
alto el tobogán

el solitario anciano
cada tarde en el banco
descansa sus huesos
alimenta a las palomas
los niños se acercan…

golosinas y migajas

hoy pasé…
el banco estaba vacío
retorné con una rosa blanca
que dejé en el mismo;

no hay migajas
se oye la campanilla
sube y baja el sube y baja.

Conciencia

es en el silencio
cuando asoma mi conciencia
es en el bullicio
cuando de ella escapo

y
en mi huída
encuentro otras conciencias
decido
volver al silencio

Copyright:

De los poemas e imagen:
Elsa Gillari©

Introducción:
LITERATURA DEL MAÑANA©

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Poetas colombianos de nuestros días: José Ignacio Restrepo

He aquí cuatro nuevos poemas de un autor, para nosotros, también nuevo. El nexo común que los une: el drama de nuestras vidas, aquí expresado en una etapa que bien pudiera instalarse en la senectud. Época en la que se nos abren, en nuestras sombrías mentes, un correlato intenso y “caduco” de imágenes y flases que, igual que los poemas de Restrepo, analizan nuestras experiencias vividas para reflejársenos como un envoltorio subliminal de aquellos actos que nos han hecho y convertido en lo que somos; a menudo, vapuleados por esos sentimientos vacuos que nos han oprimido, del que solo uno nos queda: la melancolía.
Ante todo, una poesía edificante y que te hace pensar en aquellas interioridades que todos nos guardamos para nosotros pero que, al final de la carrera de nuestra existencia, cuando pocas cosas importan ya, siempre salen a la luz.

A ALGUNA


Abrasiva,
inmensamente volcánica,
con su resuello
que semeja estampida de bestias nocturnas,
esta tristeza me recorre una y otra vez...
Una y otra vez, como a ti,
lo sé.






EXTRA-BIOS


Brillo de esta diadema,
perdido,
extraviado en nubes oscuras,
de tempestades que prometen negros,
como los actos de esos párvulos malvados,
injuriosos, dispuestos a lo malo sólo...
Musa perdida
a que sitio buscarte,
conque genuino esfuerzo rehacerte,
ni el brillo de este poco sol,
que me habla desde los charcos
con fondo de asfalto,
ni el del bello sol que estará allí aún
cuando esto haya muerto,
ni el fulgor imaginado de tus ojos
que ya no están aquí.






PRIMER GRADO


Quemado vértigo,
que asciende sin fe
desde la piel conversa e irredenta
del calcinado estómago hasta el velo nacarado,
donde se empotran brillantes y amarillos
estos cuchillos cortantes, los pocos que quedan
y desde allí, tras de ese ingobernable cantillo
que ha nutrido al viento...
Quemado, irreconocible sentimiento,
por nuestras manos vuelto vil ceniza,
a que lugar enviarte en la memoria
donde te pueda visitar de pronto,
en las noches de marisma cancerosa
cuando por equis razón me acuerde de sus ojos de fuego.






SEGUNDO RECUERDO


Suave destreza del hilador curtida por fiebres e insomnio,
por años de ser escolar de una sola asignatura,
me abstraigo en tu disciplina para lograr comprender
estos míticos trabajos de olvido,
lentos gotereos de agua, socavados palpamientos,
recuerdos breves vagando sin un lugar en el tiempo,
como entrevistos fulgores
que luego no sabemos si realmente fueron.
Suave, una semilla redonda que se queda implorante y seria,
a centímetro y medio de mi mano,
y me permite ver sus hilos y fisuras,
las fibras y vasos,
que habrán de formar algún inmenso ser
en un futuro no sé cuan distante,
a mí, pequeño enano salido de no se sabe dónde.






Algunas notas sobre el autor...

José Ignacio Restrepo vive en Medellín (Colombia). Este antiguo profesor de Sociología de la Universidad de Antioquía, también escribe a menudo, tanto en redes online como en revistas. En esta ocasión, ha tenido la amabilidad de enviarnos algunos poemas que, como hemos anunciado en la introducción del post, están en la línea de ese existencialismo que tan comúnmente ha vestido la poesía de las últimas dos décadas; aquí, empero, decorado de forma muy sutil, con una prosa poética que abusa de figuras de dicción como la imagen o el oxímoron, para expresar lo que desea, siempre unida a una visión, particularmente filosófica, de tratar sobre la vida y las cuestiones que afectan y preocupan al hombre de nuestros días.
Esperemos que no sea su última ni única colaboración en esta página.

Copyright:

De los poemas, fuente para la biografía e imagen:
José Ignacio Restrepo©

.

Introducción y reseña:
LITERATURA DEL MAÑANA©

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Poetas de nuestros días: Beatriz Iriart

''He visto a altivos terroristas fundirse al ser interrogados y a otros que no apartaban la vista al mostrarles las fotos del daño causado''.
Baltasar Garzón
Ex juez de la Audiencia Nacional

Cuando nos hablan de causas imputables, cada día atestiguamos más hacia quién ha causado el daño que las consecuencias que el mismo causó. Nos hablan de cordura, y no la hay. Nos hablan de los efectos, y no los vemos hasta que se nos vienen encima. Nos hablan de...

Uno de los pueblos que sufrió y sufre, día a día, muchos de esos vilipendios es el hebreo. ¿Se lo merece? Algunos dirán que sí, otros... Mas, después de todo lo que ha sufrido ya, ¿hay alguien que sea capaz de negarle la sombra de la duda? ¡Sí, y muchos! ¿Por qué? Quizás por su carácter, su emprendeduría, su capacidad innata para los negocios y el comercio en gran escala que les ha llevado a percibir, a lo largo de la historia, el poder que han ostentado y siguen ostentando. Pero, del mismo modo que los progromos teutónicos y las masacres del Yom Quippur y de la IIª Guerra Mundial promovieron su libertad y endurecieron su carácter, hecho que les valió el poder conservar lo que les fue dado, ningún fin justifica los medios. Venga de donde venga. No obstante, cabe añadir que el pueblo judío ha sufrido, en sus carnes, y en los últimos setenta años, algo que ninguna raza ha sufrido en siete mil años de civilizaciones.
Con profundo pesar y gran estupefacción hemos visto en estos últimos días el triste suceso de 'la flotilla de la libertad', y no nos ha dejado indiferentes. Seis meses lo separan de otro grave incidente: el bombardeo de Navidades a las zonas de Gaza y Cisjordania. ¿Qué debemos hacer, entonces? ¿Debemos acallar nuestros miedos y salir a la calle a protestar? ¿O debemos recordar los más de ocho millones de judíos muertos desde 1939, en nombre de los derechos humanos?
-¿Contra quién tenemos que manifestarnos?-Ésa fue la pregunta que le realicé a un dependiente judío cuando salía de una tienda de alhajas en el Zoco de Marrakech en 1992, pocos días antes del atentado. Él me respondió: ''Contra vosotros. Por vuestra ignoracia. ¿Acaso os creéis árabes o judíos? Sois vosotros los que inculcasteis el odio que el gran Mufti nos profesó desde antes de la segunda guerra mundial. Fuisteis vosotros, con vuestros cruzados quienes nos exterminasteis y tuvimos que emigrar a Rusia por ello. Vosotros, que habéis intercedido por nosotros, como árbitros de un juicio parcial e instigador de todo lo malo que ni mongoles ni persas ni árabes nos hicieron nunca. Debéis comprender ya que Israel es lo que es gracias a vosotros. Los pueblos árabe y judío siempre vivieron en paz y armonía. Alexander inventó nuestras fronteras y Nasser las confirmó. Y nuestra culpa, nuestra culpa, ésta es por haberos permitido que intercedierais por nosotros. Pero, ¿acaso teníamos alguna posibilidad tras la guerra mundial? Sí, quisimos coger lo que era nuestro, y vosotros hicisteis lo posible para aseguraros años de conflictos bélicos que llenaran vuestras arcas y nosotros estuviéramos más divididos, inventando estados como Jordania, Iraq y el Líbano, los cuales nunca antes habían existido''.

Fueron palabras muy duras, que se me quedaron grabadas para siempre en mi memoria. Una tras otra; palabras que, me hicieron ver que ese intervencionismo que nos ha vendido occidente no era la solución. Por ello, al leer los versos de Beatriz Iriart, con la objetividad periodística que la caracteriza, nos armamos con visiones de esa realidad semita que, lejos de causarnos agravio o verla con parcialidad, nos ayuda a conocer, y comprender, con ávido sentido común y apego a lo que no es nuestro, compartiendo unas realidades que nos conducen a esa faceta humanista y existencial que el Ser Humano siempre ha cultivado para sí. Experiencias que nos llevan a retrospectivas históricas y obtener un criterio personal, y no general ni siquiera impuesto, de acontecimientos pasados que no dejan a nadie indiferente:

THE ORCHARD
To Raul Zeleniuk's memory

At the orchard
Have bloomed seven
of your "incipient ladies of the night".
Seven were their screams,
seven are the memories,
seven your deaths
and your "incipient ladies of the night"
bring seven lives
when the sun goes down,
and I
await.

Copyright:

Del poema:

Beatriz Iriart©

Introducción:

Ángel Brichs©

Imagen:

Abi Pap, 2010©

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Algunos poetas gaditanos de nuestros días: José Manuel Román Mesa

Pocos hay que se atrevan a escribir poesía hoy en día, pero menos aún los que utilizan esa rima tan popular del Siglo de Oro como impropia en nuestros días: el soneto. Un desacierto que, en el caso de nuestro nuevo colaborador, el jerezano José Manuel Román, se convierte en un error de increíble belleza lírico-expresiva que enriquecerá a todos los que le lean.

'La poesía de Román, es la viva muestra de que la lírica ancestral raras veces tiende a superar, tanto en belleza como en forma, a la extendida moda del verso libre y todos sus congéneres. Y es que a veces, el apresamiento de la palabra, lejos de mancillarla, la eterniza, manteniendo en el ritmo y la retórica toda su expresión'.
Ángel Brichs
Escritor y crítico literario

Donde te guardo

Como hablar de nuestra noche gastada
cuando encierra pecado irreverente,
que avivar la sospecha tan latente,
no querré si no es forzada emboscada.

Como amar lo que me diste furtiva
si la luz de este sol que me retiene
torna en ruido la música que tiene
para mal de su belleza nativa.

En su arrebato no caerá lo amado
que de su lícito furor escapo
para guardar en el rincón mas recio,

bajo el latir del corazón majado,
al pecador que sin querer destapo
en veresar de enamorado necio.

Me muero en tu páramo

En este mar tan revoltoso y fiero
que nos derrota y nos alegra el día,
nuestro querer combate y porfía;
y en la batalla, por los dos, yo muero.

Yo muero un día y al otro también,
que no da tregua este morir en vida,
que me azota desnudo, tú vestida,
y me deja en el frío de tu andén.

De tu andén me despido así, desnudo,
a buscar mi disfraz de resignado
y a seguir ignorando las heridas

las heridas que van soltando el nudo
que me une con tu páramo, abnegado,
cementerio obligado de mis vidas.

Algunas notas sobre el autor...

José Manuel Roman nació en Jerez de la Frontera, provincia de Cádiz, España. Aunque sus estudios están muy alejados del sínodo literario, siempre ha tenido, como dice él mismo 'el gusanillo en las tripas'.
Desde hace un par de años, abrió su propia bitácora, http://zattelite.blogspot.com, desde donde publica su obra. No hace mucho, publicó en Bubok una recopilación de poemas escritos entre los años 2005 y 2010, con título 'Mar de amores/ Cara B'.

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Copyright:

De los poemas, fuente para la biografía e imagen:
José Manuel Román Mesa©

Introducción y reseña:
LITERATURA DEL MAÑANA©

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Poemas en portugués de Beatriz Mónica López Osornio

Les presentamos dos nuevos poemas de una de nuestras autoras preferidas: Beatriz Mónica López Osornio. Esta vez, tenemos que contar con la traducción al portugués de Beverly Rincón, el cual no nos ha impedido, incluso traducidos a una lengua diferente de la que fueron escritos originalmente, el castellano, disfrutarnos por igual, de unos instantes de bella lectura:

NOSSOS F.I.L.H.O.S.

Tao pequenos e tao grandes

com sua inocencia roubada

pelas aves de rapina

derao seu discurso de luzes e sombras

e nas deixarao sua calda de acucar latente

a nois

os desmemoriados de sempre.

DESDE O CANTO

De crianca teve um vergel

de canela e cinamomo.

Hoje a morte ronda

no meu jardim de crianca

pra que ignore os aromas calidos

e só sinta o óxido

do sangue ainda quente

dos vervgeis orfaos.

Copyright:

Poemas:

Beatriz Mónica López Osornio©

Introducción:

LITERATURA DEL MAÑANA©

Imagen:

Abi Pap, 2010©

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Glosando a la argentina. Retazos en prosa de Beatriz Mónica López Osornio

Muchos fueron los hechos que sucedieron en nuestro anterior y -a su vez- cercano siglo XX. Muchos de ellos aún hacen brotar lágrimas en nuestros párpados, a la par que otros nos llenan de felicidad, resaltándose en nuestras rojizas mejillas, las cuales trasuntan visos de una nostalgia que se nos muestra imperecedera y que desea honrar recuerdos a la vez que promoverlos.
Para la mayoría de nosotros/as, pese habernos acicalado en las nuevas tecnologías que nos ha traído el siglo en que nos encontramos, sin desear volver atrás en nuestros pasos, mas sí en nuestra vívida memoria, desearemos -siempre- vernos como ciudadanos de ese siglo que algunos llamaron de la violencia, otros el pensamiento, hasta que, finalmente -sobre todo los nacidos antes del 80- lo veremos como el nuestro, el de siempre, a diferencia del actual, el cual, aunque conocemos, se nos muestra un tanto extraño y detestable a nuestros ojos, cada vez que avanzamos en él.

'Siempre me consideré más como un ciuadano del siglo XX que del XXI'.
Ángel Brichs

Este síndrome de Estocolmo histórico puede parecernos un tanto extraño, ello si contamos el nivel de democracia y máxime, la libertad 'globalizada y comunicativa' que nos facilitó el cambio de milenio. No obstante, para el Ser Humano, es difícil olvidar acontecimientos tan próximos a nuestras memorias; hechos que, pese al paso de los años, no se han vuelto olvidadizos para nosotros y que significaron un antes y un después en nuestra forma de ver la existencia y nuestro mundo. La Segunda guerra mundial fue uno de los que han llenado, y llenan todavía, más páginas en la literatura que hemos ido cosechando en los últimos ochenta años, y es que, raramente, en los últimos mil años, el Hombre había vivido un cúmulo tan grande de pasiones y desafueros en tan sólo seis únicos años. Una epopeya vitalista que acabaría muy mal, pero que ayudó a ahuyentar muchos de aquellos diablos que llevábamos en nuestros corazones. Ahora, sólo podemos hacer algo insólito: recordarlos.

LA EXPOSICIÓN

"Sólo el trabajo os hará libres"
(Leyenda del campo de concentración de Auschwitz)

Sacaron boleto para la próxima estación. El chofer los trató cortésmente. Intercambiaron opiniones, recuerdos y algún futuro cercano. Arribaron. Las melancólicas notas envolvían la niebla mañanera.

Pronto comenzarían las tareas en el atelier. La música se deslizaba dulcemente. Se desnudaron - la higiene era la disciplina fundamental para esa faz del arte-. Las duchas ayudarían a ello.

Los acompañaron hasta la descomunal exposición, ante el inmenso collage donde había sueños, huesos, ilusiones, miedos, pero ningún rostro.

Copyright:

Relato:

Beatriz Mónica López Osornio©

Introducción:

LITERATURA DEL MAÑANA©

Imagen:

Abi Pap, 2010©

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De las poetisas de nuestros días

'La literatura no es una ciencia cierta, como hemos venido creyendo hasta la fecha. Ni es privilegio de sabios ni de artistas. Todo el mundo puede escribir literatura, del mismo modo que puede pintar o hacer música, mas, sólo hay una condición para que eso pueda suceder: se debe poner fe y ganas en ello'.
LDM

Ilustrada su cubierta con una lámina de uno de los máximos exponentes de la escuela de Flandes, Johannes Vermeer, ‘Soledad que en mí moras’, el último poemario de Alicia Rosell, nos descubre la singularidad poética de una autora que deja fluir su lado sentimental para compartirlo con todos nosotros.

Más conocida en su vertiente de periodista y escritora digital, y entre otras muchas cosas por ser fundadora y directora de revistas literarias ‘online’, de la altura de ‘La voz de la palabra escrita internacional’, aquí nos descubre, de la misma forma como –hace muy poco– pudimos ver en ‘Cuaderno de Legados I’, una literatura ‘nueva’, que, aunque debe su nacimiento gracias a un canal experimental que, poco a poco, ha ido dando sus frutos, internet, posee una clase y un estilo que no tienen nada que envidiar a esa ‘otra literatura’, de papel, que todos conocemos.
Otra vez ésta es la prueba fehaciente de que las nuevas tecnologías dan mucho más de sí de lo que cabíamos esperar, y más aún si en ellas podemos descubrir valores de la talla de Alicia Rosell.

Lo que nos afirma, cada vez, y de forma más clara, que hasta ese vehículo artístico al que conocemos como 'literatura' tiene mucho que contarnos, y nosotros, por descubrirlo.

El apunte:

Título: ‘Soledad que en mí moras’

(Poemario)

Género: Poesía
140 páginas

Autora: Purificación Ávila (Alicia Rosell)

Prólogo: Ángel Brichs

ISBN: 978-84-937778-4-5

Editorial: Grup Lobher
Alicia Rosell ediciones
http://www.aliciarosell.org

Precio: 12€

La pintura literaria de Elsa Gillari (incluye poesía de la autora)

'Gillari lo denomina 'lírica minimalista'; desde nuestra experiencia, en LDM lo catalogaríamos como una prosa poética que juega con el equilibrio de una figura retórica bastante usada en el verso libre: la imagen. Por otra parte, cabe reseñar -en sus escasos versos- la perfección onírica que envuelve al cuadro u imagen -también de la misma autora- con el que se complementa. Es, habida cuenta, un claro ejemplo de ese concepto -a la par literario, a la par artístico- del cual hemos hablado más de una vez en esta página y al que conocemos como PINTURA LITERARIA'.
LDM

ESPERA

no oigo cantos alados
es el aire un aroma rancio

duele tu silencio

Copyright:

De la imagen y el poema:
Elsa Gillari©

Introducción:
LITERATURA DEL MAÑANA©

Publicado en este blog bajo el consentimiento de la autora:
www.literaturadart.blogspot.com