Prosas escogidas (I): Los Tipos Duros No Escriben Blogs

Como un impacto llameante de intensidad frenética, a medio giro de un pistoletazo perdido en medio de una ciudad sin nombre y un bar cochambroso donde los haya es la no-pretendida resurrección que los alicantinos P. A. Martínez y Juan F. A. Simarro han decidido llevar a un género que, pese a estar ya muy trillado, continúa despertándonos, y llenando, ese lado sentimental y vacío melancólico que siempre nos ha producido una narrativa que se ha convertido en una subcultura en sí misma; reconvertida aquí en una de las catarsis literarias de nuestra posmodernidad, importando la esencia comiquera de Sánchez Abulí y la intensidad del cine B de los 40 y 50 a un espacio narrativo que tanto les gusta a nuestros lectores: Internet.

LITERATURA DEL MAÑANA
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Cuando un amigo vuelve

¿Sabes, amigo?, todavía sigo pensando que regresarás y espío la puerta del Korova esperando verte aparecer. A pesar del tiempo pasado desde la última vez que coincidimos, sigo sintiéndote aquí. Las risas, las noches perdidas, las borracheras…, maldita sea, hasta recuerdo la charla que te dio Dave la primera vez que pisaste el local: "Muchacho, voy a ser muy claro. Compré este club hace mucho tiempo y he trabajado demasiado como para dejar que lo infecte tu inocencia. La noche es atractiva, luce un encanto especial, un tapiz nublado que podría marear al whisky en el ambiente más sórdido. Pero créeme muchacho, lo sé de sobras, no todo es tan sencillo ni romántico, aquí podrías lastimarte mirando a cualquier chica. Un tiempo respirando el humo de este club y mañana podrías contaminar a tus compañeros. Muchacho, esto no es como en el cine, cuando ves a Paul Newman emborracharse y salir del bar con su mirada azul. Maldita sea, si ese tipo hubiera pasado un par de horas en el Korova se le habría vuelto negra la sonrisa".

Sí amigo. Aquella charla no te hizo huir de mi lado en el club. Ni ninguna otra, ni siquiera las mujeres que fueron pasando lo lograron. Ni aquella enfermera que tenía por ojos dos sicarios con más cuentas pendientes que los Juzgados de Chicago, ni un poco antes aquella otra, metida en política, que dejó en tu interior una herida con tres mil trayectorias. Y si las mujeres no pudieron que decir del dinero y las veces que me lo prestaste. Por dios santo, amigo, estuve a punto de pedirte prestado para contratar a un tipo que me llevara la cuenta de lo que te debía.
Sí amigo, teníamos confianza. Te tenía tanta que a veces me daban ganas de buscarme problemas sólo para poder contártelos. Ahora, en ocasiones, cuando ya es tarde y la noche está hecha jirones, me da por recordar todo eso. Lo hago en silencio, sentado en la barra de nuestro querido Korova, en la misma banqueta que tantas veces fue vecina de la tuya, mientras regresan lentamente las viejas imágenes de nuestras mil historias que parecen llevar de fondo la turbia voz de Van Morrison. Dios santo, amigo, éramos tan jóvenes que algunos de nuestros recuerdos pertenecían todavía al futuro.
No se por qué te fuiste, nunca te pedí explicaciones. Sólo espero que decidas regresar. Mientras, te esperaré sentado en la barra de nuestro Korova.

1 Dave. Pon dos copas. De lo de siempre.

Copyright:

Relato:
©Los Tipos Duros No Escriben Blogs
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Imagen:
Carrer dels Cardadors (Perpinyà)
Óleo sobre mesa entelada (27 x 22 cm)
Autor: ©Jordi Galbán

(reproducción al óleo de Callejas en Saintes-Maries

de Van Gogh, realizada por Galbán)

Publicado en este blog bajo el consentimiento de los autores:
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La prosa "gang" de "Los Tipos Duros No Escriben Blogs"

Hace pocos meses, ya tuvimos la oportunidad de introducir, en LDM, ese género negro que tanto interés despierta en muchos lectores. Estreno que vino de la mano de dos nuevos colaboradores que hoy, queremos presentarles nuevamente. Herederos de una línea literaria que corre paralela a ese "film noire" tan apreciado por cineastas como Tarantino u Scorsese; los hombres de los "Tipos Duros No Escriben Blogs" nos regalan otro relato que, estamos seguros, colmará, sobradamente, las expectativas de aquellos lectores que aman a ese género literario tan ocurrente, que corre deprisa, entre el velo de la realidad y la ficción:

AROMA DE LEYENDA

Los días buenos, en el Korova, tiene uno la oportunidad de ver resbalar las historias por los vasos de whisky. Algunas de ellas acuden a la barra de forma recurrente, como la leyenda de Paul Marrige. Paul es uno de esos tipos a los que no les cabría la reputación en los bolsillos. Su apuesta imagen de guapo descuidado y sus modales de galán, circularon durante años por todo Chicago como el maldito viento. Incluso la policía se preocupaba de averiguar donde había comprado los trajes que llevaba en sus atracos antes que de localizar el botín. Él se dedicaba a dar golpes selectos, ejecutados pulcramente, y luego pasaba largas temporadas disfrutando del botín hasta que la necesidad le hacía actuar de nuevo. Y aunque trabajó con la banda de los hermanos O'Donell, prefería trabajar por libre o con compañeros que elegía para la ocasión.

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Verle entrar al Korova y sentarse en la barra, recuperaba todo lo que yo había escuchado sobre él. Tenía tan buena fama que incluso aseguraban que había atracado algún banco armado tan sólo con una sonrisa y sin necesidad de disparar ni una sola mirada. Hasta contaban que, en su detención tras el atraco a una joyería, la policía consideró un arma el pañuelo de seda italiana que adornaba su cuello. La policía sólo logró incautarse de esa prenda y del número de teléfono que una dependienta había deslizado, escrito en un papel dentro del bolsillo de Paul.

Pero el juez no tuvo compasión y le condenó a doce años, en la prisión de Chicago. La cárcel, que por lo general roza un barniz ajado en cualquiera, hizo que Paul conservase todo su empaque. Dios santo, hasta parecía que las arrugas se las hubiera hecho su cirujano plástico.
El día que nos visitó en el Korova atesoraba ese aspecto digno que solamente tienen los tipos que han sido educados con hambre y de forma pulcra y honrada. Ver a Dave, el ladino dueño del Korova, invitar a una copa a un cliente era un acontecimiento que solo unos pocos privilegiados aseguran haber visto. Así que el que le hiciera una seña a Paul para que guardara la cartera fue su gesto más altruista desde la noche que le sirvió la copa Lizz Cannigan con dos posavasos siete años antes. Paul Marrige exhibió su legión de blancos dientes que le hicieron famoso y agradeció el gesto con la cabeza. Agarró su sombrero y se largó dejándonos el inconfundible aroma a prisa y torpeza que llevan los tipos recién puestos en libertad.

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Cuando se marchaba, topé con la mirada nostálgica de Lisa Jones viéndole salir. Lisa llevaba largo tiempo trabajando en el club y le pregunté: "¿le conociste bien?". "Pasé alguna noche con él. Era un encanto"-dijo sin dejar de mirarlo hasta que, recordó algo y me dijo: "¿sabes Pike?, me habló del tiempo que pasó en Francia cuando estuvo en la guerra. Cuando le oía hablar de aquel país tenía la sensación de estar allí, te hacía sentirlo tan próximo… . Maldita sea Pike, con un tipo así, hasta tuve la sensación de que si nos fuéramos a la cama me haría el amor en francés".

Algunas notas sobre los autores...

Pablo Albert Martínez y J. Felipe Alonso Simarro, son naturales de Elda (Alicante). Empleado de banca uno y empresario informático de profesión el segundo, comenzaron a escribir, en verano de 2006, el blog "Los Tipos Duros No Escriben Blogs", ambientado en un bar: el Korova. Colaboradores de la "Revista loca Deep" recibieron, en 2009, el "Premio Exclamación" a la Mejor Publicación Virtual. En este 2010, han participado en la edición colectiva en papel, "Cuaderno de Legados, I".

Copyright:

Del relato, fuente para la biografía e imagen:
Pablo Albert Martínez y J. Felipe Alonso Simarro©

Introducción y reseña:
LITERATURA DEL MAÑANA©

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